Hotel junto a la vía

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (24): Antoni Tápies (1923-2012)

2012-02-06T22:52:00.000+01:00

Me entero de que ha muerto Antoni Tápies a los 88 años y busco entonces una entrevista que había yo guardado hace catorce años en un cajón y después la escaneo y accedo a mi blog y la cuelgo enseguida y ahí la dejo para quien quiera leerla.

(La entrevista apareció publicada en la contraportada del periódico La Vanguardia el marte 3 de marzo de 1998.)

Eduardo Chillida, Antonio López y Antoni Tápies.

Obra de Antoni Tápies

(Prajna=Dhyma, 1993, técnica mixta sobre madera, 200 x 200,5 cm, colección particular, Barcelona)

CLAUSURA

2012-01-20T12:02:00.002+01:00

El F.B.I. ha clausurado temporalmente este hotel.

Disculpen las molestias,

pero hay tres agentes que deben interrogarme durante días,

tal vez semanas,

meses incluso.

Nada puedo hacer.

Estoy en sus manos.

Soy un muñeco enjaulado.

Hasta pronto.
O no.

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (23): Jean Auguste Dominique Ingres

2012-01-14T09:41:00.001+01:00

La gran Odalisca

Ingres murió a los 87 años, un 14 de enero de 1867. Fue enterrado en el cementerio parisino de Pére Lachaise. Es el cementerio más grande de París y uno de los más conocidos en el mundo. Muchos parisinos lo utilizan como si fuese un parque. Muchos pasean ante las tumbas de Ingres, Balzac, Camus, Chopin, Corot, Delacroix, Meliés, Moliére, Modigliani, Perec, Piaf, Proust, Stein o Wilde, sin saber apenas quienes fueron todos esos muertos.

El baño turco

Autorretrato de Ingres realizado a los 24 años

FRAGMENTOS DE UNA ENTREVISTA CON JORDI LLOVET

2012-01-12T15:54:00.000+01:00

Jordi Llovet fotografiado por Scott Chaserott

Poseer cultura (de la alta, se entiende) está hoy completamente desacreditado: parece una superchería y un acto de soberbia. Los que están muy acreditados son los futbolistas y Belén Esteban: ya me dirá. Como he dicho, hoy se cierne sobre todas las capas de la sociedad una enorme sospecha acerca de lo que sea un sabio, un gran profesor o un erudito. Si los privilegiados que han podido realizar estudios superiores poseen ya tan sólo una vaga cultura, homologable con la de las capas media y baja de la sociedad, entonces toda la sociedad acusa este declive y se degrada.

La inmediatez y la no-discriminación de la información que procede de Internet, por ejemplo, convierten a cualquier persona, y aún más a un niño o a un adolescente, en señor de un reino puramente virtual.

Las nuevas tecnologías se presentan a la civilización juvenil –pues los jóvenes neo-tecnológicos han forjado, hoy, tanto una nueva cultura como una nueva "mentalidad", como una nueva civilización— como un divertimento. Los profesores que asistíamos a esas reuniones con los ministros que he dicho, coincidíamos todos en que la educación es un proceso lento, mediatizado, esforzado, que no puede jugar con las mismas armas que la cultura del ocio, porque entonces no saldrán de las escuelas personas educadas sino amigos de la diversión.

La entrevista completa:

http://www.lavanguardia.com/libros/20110404/54135919952/llovet-la-alta-cultura-esta-desacreditada-a-favor-de-los-futbolistas-y-belen-esteban.html

SUPERCULPABLE, un artículo de Javier Marías

2012-01-09T18:38:00.000+01:00

Me cuesta interesarme por novelas fascinadas con Internet y demás, para mí es como haberse fascinado en su día con la aviación o el teléfono, seguro que hubo obras dedicadas a exaltarlos que en el acto pasaron a un baúl de los olvidos. No me alegra que, como cuentan todos los profesores que conozco, sean del país que sean, la mayoría de estudiantes lleguen a la Universidad con un nivel cercano al del analfabetismo técnico. Ni que la cortesía y la discusión razonada hayan sido casi desterradas de la faz de España, y en cambio crezcan el puritanismo y el prohibicionismo. Y desde luego me sonrojo ante las argumentaciones imbéciles e inconsecuentes que abundan en las prensas y pantallas, en las ondas y el ciberespacio. En fin, me reconozco superculpable (no sé si de "melancolía"; de lo que se tercie). Lo he dicho en más de una ocasión: me siento un anacronismo, y es justo que así sea. Rebelarse contra ello es tarea interminable, de Sísifo. Y encima la veo ridícula, las más de las veces.

Artículo completo en el siguiente enlace:

http://www.elpais.com/articulo/portada/Superculpable/elpepusoceps/20111231elpepspor_111/Tes

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (22): Giotto

2012-01-08T20:00:00.000+01:00

Pintura de Giotto

Giotto falleció el 8 de enero de 1337. Fue enterrado en Santa Reparata con grandes honores por parte del ayuntamiento de la ciudad. Honores de noble y dignatario político debido al gran reconocimiento de que gozaba. Algo muy inusual en su época. Impensable para un artista. Se trata de una caso prácticamente único entre los pintores de su tiempo, a los que entonces se consideraba meros artesanos.

Pintura de Giotto

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (21): Diciembre mortal

2012-01-07T23:45:00.001+01:00

El origen del mundo, una bellísima pintura de Gustave Courbet.

Diciembre ha sido un mes movidito.

De aquí para allá.

Sin tiempo para recordar a los pintores muertos como se merecen.

Pero aquí dejo ahora este breve listado y sus respectivas pinturas:

Un 6 de diciembre murió Chardin.

Un 9 de diciembre Van Dyck.

Un 13 Kandinsky.

Un 15 el radiante Jan Vermeer.

Un 19 el atmosférico William Turner.

Un 25 el siempre juguetón Joan Miró.

Un 27 Max Beckman.

Un 29 Jacques-Louis David.

Y un 31 de diciembre de 1877 murió Gustave Courbet,

debido a una cirrosis producida por un consumo desmedido de alcohol.

Pintura de Chardin

Pintura de Van Dyck

Pintura de Kandinsky

Pintura de Jan Vermeer

Pintura de William Turner

Pintura de Joan Miró

Pintura de Max Beckman

Pintura de Jacques Louis David

Pintura de Gustave Courbet

MANIFIESTO BORRADORES

2012-01-04T23:07:00.000+01:00

Antón Castro fotografiado por Vicente Almazán

Me entero de que es inminente la suspensión del programa cultural “Borradores”, dirigido y presentado por Antón Castro en Aragón Televisión. Diferentes artistas, escritores, cineastas, periodistas y personas de la cultura quieren mostrar su rechazo y preocupación ante una medida que consideran injusta, así que están recogiendo firmas a favor de “Borradores”. En está página: http://manifiestoborradores.blogspot.com, puede firmarse dejando el nombre y número de D.N.I en la sección de comentarios.

Yo he seguido a menudo el programa a través de Internet. Siempre me ha parecido muy interesante y variopinto. El último que he visto ha sido el magnífico programa dedicado al gran escritor Félix Romeo, fallecido recientemente. Lo dejo a continuación:

EL FINAL

2012-01-01T07:35:00.002+01:00

Entierro de Auguste Rodin en Meudon, 1917

He encontrado el final para mi novela sobre Meudon.

Estaba ahí, junto a la tumba de Rodin.

Ayer estuve paseando por el cementerio a medianoche y lo vi todo claro.

Ahora todas las piezas del puzzle encajan.

FIN DE AÑO EN MEUDON

2011-12-31T15:47:00.001+01:00

Este será el primer fin de año que pasaré en la localidad francesa de Meudon.

He vuelto a Meudon buscando el final de una novela que empecé a escribir aquí hace tres años.

De momento ni rastro de ese final.

Ayer compré una postal de Meudon, en la que aparece una persona pintando a orillas de un lago.

Es una fotografía llena de misterio.

Creo que algo tiene que ver con el final de mi novela, pero aún no estoy muy seguro de ello.

Ayer también descubrí una pintura de Renoux realizada en Meudon.

El final se acerca.

Lo huelo.

Pintura de Ernest Renoux

(Vista de París desde el observatorio de Meudon)

Una fotografía de ayer

2011-12-22T11:15:00.000+01:00

Ayer por la tarde, mientras paseaba, hice esta fotografía.

SILBIDOS

2011-12-08T16:03:00.000+01:00

SILBIDOS

Hay un hombre silbando en mi cuarto de baño. Hace ya media hora que le he acompañado hasta allí. No sé qué hacer, nunca sé qué hacer en estos casos. El hombre es un albañil. Ha venido a tapar un agujero que hay el techo del cuarto de baño. Hace dos meses apareció una mancha de humedad allí. Cada día aumentaba de tamaño, parecía tener vida propia. Un día llamé al presidente y, al final, la comunidad de vecinos se hizo cargo del asunto. Tuvieron que perforar el techo de mi cuarto de baño y el suelo de los vecinos de arriba. Un fontanero se ocupó primero de perforar el techo y arreglar la tubería. Ahora es el turno del albañil. Ahí está, tapando el agujero. No deja de silbar mientras yo escribo esto. No sé que hacer, nunca sé que hacer en estos casos. Tal vez debiera echar una ojeada de vez en cuando, asomarme fingiendo curiosidad, darle quizá cierta conversación. Pero no lo hago, permanezco aquí, tecleando mientras le escucho silbar. Me pregunto si todos los albañiles silban mientras trabajan. Parece tan feliz. Es inquietante que un desconocido silbe en tu cuarto de baño. El cuarto de baño propio es uno de los lugares más íntimos que existen. Eso es lo que pienso mientras escucho al albañil silbar. Me pregunto entonces si yo he silbado alguna vez en mi cuarto de baño. Creo que nunca lo he hecho. No, seguro que no lo he hecho. Nunca he sido yo de silbar. Como mucho tarareo una canción pegadiza, pero nunca la silbo. De pronto, me molesta muchísimo que un desconocido esté en mi cuarto de baño haciendo algo que yo nunca he hecho allí. Me siento ultrajado. Pero esto no evita que siga prestando atención al silbido del albañil. Conozco esa melodía, me suena mucho. El silbido continúa y, cuando creo estar a punto de descubrir a qué canción pertenece, se detiene. Maldita sea, pienso mientras espero expectante a que el silbido se reanude. Tras unos segundos de descanso, el albañil vuelve a silbar. Parece hacerlo con mayor ímpetu ahora. He de reconocer que el tipo lo hace de maravilla, parece un jilguero. Frunzo el ceño y entorno mis ojos, me concentro en el sonido que emiten sus labios. Estoy a punto de descubrir a qué canción pertenece. Sí. Ya. Ya está. Ya sé de qué canción se trata. No sé cómo no me he dado cuenta antes. Me siento un poco estúpido ahora que sé cuál es. Está silbando Strangers in the night, de Frank Sinatra. Al poco tiempo de darme cuenta deja de silbar definitivamente. Le escucho recoger sus herramientas. Aparece y dice que ha terminado. Le acompaño hasta la puerta. Una vez que se ha ido me dirijo al cuarto de baño. Entro y miro al techo, hacia el lugar en el que estaba el agujero. Después me miro en el espejo, fijamente, y empiezo a silbar.

MÁS FRASECOLLAGES!!!

2011-12-07T13:29:00.001+01:00

Hola, queridos huéspedes,

Debo comunicarles que la inspiración ha regresado a mi vida.
Así que no he podido evitar construir seis nuevas frasecollages.
Esta vez las palabras que me han inspirado han sido: escribir / crisis / mercados / guerra civil / banco / carne.
Pueden verse en la siguiente dirección: http://frasecollages.blogspot.com/
Quiero colgar pronto algunas más que están ahora en pleno proceso.
Espero que sean de su agrado y que las disfruten con toda la familia.

Atentamente,

Álex Nortub

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (20): Georg Scholz

2011-11-27T23:59:00.005+01:00

Pintura de Georg Scholz, Cactus y semáforo, 1923

Georg Scholz falleció un 27 de noviembre de 1945.

En 1937 sus obras fueron incautadas como parte de una campaña para "purificar" la cultura alemana; fue declarado un artista degenerado por el nacionalsocialismo.

En 1939 le prohibieron seguir pintando.

En 1945, poco tiempo antes de su muerte, las fuerzas de ocupación francesas le nombraron alcalde de Waldwirch.

(Confieso que Georg Scholz es uno de mis pintores preferidos de la primera mitad del siglo XX)

Pintura de Georg Scholz

Autorretrato de Georg Scholz

HOLLYWOOD TALKIES

2011-11-22T00:23:00.000+01:00

"Es curioso que el debate siempre se centre en torno a la renuncia del material documental de la época, cuando en realidad todas las películas tienen su parte de renuncia, desde el primer momento en que encuadras, ya dejas muchas cosas fuera".
"Podemos ver un Los Ángeles más despojado, imágenes de teatros y salas antiguas que ya no se ocupan como tales espacios o estudios cinematográficos que se conservan tal cual pero donde ya no se rueda absolutamente nada."

"Es como si hubiéramos ido a buscarlos y hubiéramos conseguido contactar con ese rastro que aún queda de ellos. La quietud de las imágenes acentúan los instantes en los que han quedado atrapados los personajes".

"Todo lo que se explica en la película está basado en anécdotas que han pasado a ser un poco mito, no sabemos siquiera si son verdad".

Óscar Pérez

Más en este artículo:

http://www.elcultural.es/videos/video/761/CINE/Dos_espanoles_en_Venecia

MI GRAN MESITA DE NOCHE (15)

2011-11-15T09:49:00.000+01:00

José Guadalupe Posada: El novio de la muerte

Herman Melville: Bartleby, el escribiente

José Antonio Garriga Vela: Pacífico

Iñaki Uriarte: Diarios, segundo volumen

Alberto Giacometti: Colección Fundación Maeght

Alberto Olmos: Ejercito enemigo

Félix Romeo: Amarillo

Enrique Vila-Matas: Una vida absolutamente maravillosa

José Ángel Valente: El fulgor/Al dios del lugar

Pedro Ugarte: El mundo de los Cabezas vacías

Luis Buñuel: Escritos

Cézanne

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (19): Cezanne, Schiele y Matisse

2011-11-07T10:26:00.001+01:00

Pirámide de cráneos, pintura de Paul Cezanne

A ver, que estuve haciendo esto y lo otro y lo de más allá y se me fue el santo al cielo y no he mencionado a ciertos pintores que murieron por estas fechas:

1. Paul Cezanne, falleció un 22 de octubre de 1906. Un día le sorprendió una tormenta mientras pintaba al aire libre. No le dio importancia y pasó varias horas bajo el aguacero. A los pocos días y tras varios desmayos, murió a causa de una neumonía.

2. Egon Schiele, falleció un 31 de octubre de 1918, a los 28 años, debido a la epidemia de gripe española que causó más de 20 millones de muertos por toda Europa. Tres días antes de su muerte, falleció su mujer, Edith, embarazada de seis meses.

3. Henri Matisse, falleció un 3 de noviembre de 1954, tranquilamente, en su apartamento de Niza, habiendo obtenido un reconocimiento internacional durante su vida y habiendo gozado del favor de los coleccionistas, críticos de arte y de las generaciones de artistas más jóvenes.

Pintura de Egon Schiele

Pintura de Henri Matisse

REPETICIÓN CRÓNICA

2011-10-28T09:00:00.002+02:00

“A menudo comienzo a escribir algo y, a los poco minutos -o quizá debiera decir a las pocas líneas- me asalta una terrible sensación de repetición, de estar repitiendo algo que escribí hace tiempo. Cuando esto sucede, nunca recuerdo en que momento escribí aquello que creo repetir o a qué texto pertenece. Pero eso es lo de menos. Lo terrible es la desasosegante y vívida sensación de que escribo algo que ya escribí, y la seguridad absoluta de que lo escribo exactamente igual, con cada palabra, cada coma y cada punto en el mismo lugar en el que fueron situados anteriormente. También ahora, mientras escribo que a menudo me asalta una terrible sensación de repetición, siento que no dejo de repetirme, que esto ya lo escribí yo en algún lugar y en algún momento, que no tiene el menor sentido seguir escribiéndolo. Esa sensación de repetición va siempre acompañada de sudores fríos y un constante tembleque de rodillas. Cuando esto sucede, siempre opto por la misma solución: me encamino al puerto, de noche, y me embarco. No voy muy lejos. Suelo desembarcar en Mallorca, y, allí, repito una y otra vez el mismo itinerario durante tres o cuatro días. Me hospedo en el mismo hotel, como y ceno en el mismo restaurante, me tomo alguna que otra copa en la misma terraza. Me repito. Esa es la cura. Mano de santo. Unos días repitiendo mis actos y la terrible sensación de repetirme escribiendo desaparece. El problema reside en que esa terrible sensación de repetirme escribiendo antes me asaltaba una vez al año y, poco a poco, se ha ido acortando. Ahora me sucede una vez a la semana. Estoy harto de embarcarme, de visitar Mallorca, de ese hotel, ese restaurante y esa terraza, del sol y de los alemanes.”
.

Fragmento de mi novela inédita “Repetición Crónica”

BLUES

2011-10-24T11:18:00.000+02:00

Elisabeth Cotten

Sonny Terry & Brownie McGhee

John Hurt

EL PINTOR DE LAS MIL CARAS

2011-10-20T10:16:00.005+02:00

Autorretrato de Vincent Van Gogh

En 1990 Steve Naifeh y Gregory White Smith se hicieron con el prestigioso Premio Pulitzer por una biografía sobre el pintor Jackson Pollock. Ahora publican una nueva biografía sobre Vincent Van Gogh en la que afirman que el famoso pintor holandés no se suicidó. Si no hubiesen pasado veinte años, pensaría que a Steve Naifeh y a Gregory White Smith se les ha subido el Pulitzer a la cabeza. Pero han pasado veinte años, y parece que lo que nos cuentan va en serio. Nos cuentan que la de Van Gogh fue una muerte accidental. Nos cuentan que dos chavales jugaban con una pistola. Nos cuentan que la pistola se disparó. Nos cuentan que la bala fue a dar en el pecho de Van Gogh. Nos cuentan que este no murió inmediatamente pero prefirió no incriminar a los chavales. Nos cuentan que esos chavales eran dos hermanos llamados Gascón y René Secrétan. Nos cuentan que René fue entrevistado en 1957, un año antes de su muerte, por un diario francés. Nos cuentan lo que René contó: que todo había sucedido mientras jugaban a cowboys en un descampado, que solían torturar a Van Gogh poniéndole sal en el café, una víbora en los pantalones, llevándole chicas para que coquetearan con él de manera violenta. Nos cuentan que a pesar de todo eso Van Gogh llamaba a René, cariñosamente, “Buffalo Bill”. Nos cuentan que la pistola nunca apareció. Nos cuentan que todo ese lío del suicidio veló otras cuestiones de la vida de Van Gogh, como que su familia le culpó por el infarto que mató a su padre, o que, cuando el pintor murió, a sus 37 años, comenzaba a gozar de cierto reconocimiento y a recibir encargos.

Desde Ámsterdam, el director del museo que lleva el nombre de Van Gogh dice que no, que la teoría del homicidio imprudente no está bien sustentada, que no se la traga. La fama de artista torturado vende más que la de artista equilibrado. También leí, hace tiempo, en alguna parte, que Van Gogh no se había cortado la oreja, que no fue exactamente así, que tan sólo se había cortado el lóbulo de la oreja, que es una zona que sangra mucho y de ahí el excesivo vendaje que podemos ver en uno de sus autorretratos. Lo que está claro es que Van Gogh dedicó su vida a pintar, que era lo que le gustaba. Y fue mantenido hasta su muerte por su hermano Theo. No parece tan mala vida. Pero la procesión va por dentro, y para comprobarlo no hay más que leer la extraordinaria y numerosa correspondencia que Van Gogh mantuvo con su hermano hasta el final de sus días.

Y aquí el enlace a la noticia aparecida en El País:
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Van/Gogh/suicidio/interrogantes/elpepicul/20111018elpepicul_4/Tes

Autorretratos y fotografías de Vincent Van Gogh

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (18): Piero della Francesca

2011-10-12T17:22:00.001+02:00

Pinturas de Piero della Francesca

12 de octubre

Los últimos años de su vida, afectado por una grave enfermedad de la vista, el pintor italiano Piero della Francesca abandonó los pinceles y se dedicó a dictar su obra teórica. Murió en Sansepolcro un 12 de octubre de 1492, el mismo día en que, al otro lado del planeta, Cristóbal Colón pisaba por primera vez América. Es posible incluso, y nada descabellado, imaginar que en el mismo instante en que Cristóbal Colón posó su pie derecho sobre suelo americano, el corazón de setenta y siete años de Piero della Francesca dejó de latir.

Pintura de Piero della Francesca

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (17): Filippo Lippi

2011-10-09T00:04:00.001+02:00

La visión de San Agustín, pintura de Filippo Lippi

9 de octubre

Se dice que Filippo Lippi murió envenenado, los 67 años, un 9 de octubre de 1438, por algunos parientes de la mujer que amaba.

Filippo Lippi

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (16): Rembrandt Van Rijn

2011-10-04T22:13:00.001+02:00

La lección de anatomía del Dr. Tulp, pintura de Rembrandt

4 de octubre

A Rembrandt le encantaba derrochar. Invertía en arte y en todo tipo de objetos curiosos y, a veces, incluso, pujaba por sus propias pinturas. Hasta que llegó un día en que tuvo que vender gran parte de su colección de antigüedades y todas sus pinturas. Pero los beneficios de estas ventas no fueron suficientes. En 1660, nueve años antes de su muerte, no tuvo más remedio que vender su casa y su taller de grabado y se mudó a un modesto apartamento. La sociedad de pintores de Ámsterdam vio todo esto como un gran escándalo, y adaptó su reglamento para que nadie pudiese comerciar como pintor encontrándose en una situación económica similar a la de Rembrandt. Para evitar esto, su segunda mujer, Hendrickje, y su hijo Titus abrieron su propio negocio de arte en el que Rembrandt trabajó como empleado.

Rembrandt les sobrevivió a los dos y, finalmente, falleció en la ruina un 4 de octubre de 1669. Fue enterrado en una tumba sin nombre.

Autorretrato de Rembrandt

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (15): Roy Lichtenstein

2011-09-29T00:00:00.002+02:00

Cabeza de Barcelona, obra de Roy Lichtenstein

Tras varias semanas de hospitalización, Roy Lichtenstein murió de neumonía en el New York University Medical Center. Tenía 73 años y repartía su tiempo entre su estudio en el Greenwich Village y su casa de Long Island. Lichtenstein fue vulgarmente conocido como “el pintor de los puntitos”, debido a la técnica que utilizaba de la trama de color de viñeta de cómic. En más una ocasión dijo “Estilísticamente, mi trabajo carece de contenido emocional. Eso es lo que quiero.” En 1991, seis años antes de su muerte, viajó a Barcelona para supervisar una escultura de veinte metros de altura que fue instalada en el puerto de la ciudad.

Falleció la tarde del 29 de septiembre de 1997 postrado en una cama de hospital.

Pintura de Lichtenstein

Roy Lichtenstein

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (14): Edgar Degas

2011-09-27T00:01:00.002+02:00

Pintura de Edgar Degas

27 de septiembre

Edgar Degas dejó de pintar a los 78 años, en 1912, debido a la demolición de su residencia parisina de la calle Victor Massé y su posterior traslado al boulevard Clichy. Al final de su vida salieron a la luz sus inclinaciones antisemitas, rompiendo toda relación con sus amigos judíos. Siempre creyó que un pintor no puede tener vida personal. Nunca se casó y falleció en 1917, sumido en una oscuridad feroz a causa de su cada vez mayor ceguera y a una hipersensibilidad hacia la luz que arrastró durante muchísimos años.

Pintura de Edgar Degas

Autorretrato de Edgar Degas

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (13): Zinaida Serebriakova

2011-09-19T10:14:00.000+02:00

Pintura de Zinaida Serebriakova

19 de septiembre

La pintora rusa Zinaida Serebriakova murió en París el 19 de septiembre de 1967, a los 82 años. Sus restos permanecen enterrados en el cementerio de Sainte-Geneviéve-des-Bois, un cementerio para inmigrantes rusos en Francia. No muy lejos de su tumba, si prestamos un poco de atención, hallaremos la del cineasta Andréi Tarkovski.

Pinturas de Zinaida Serebriakova

OTRA VEZ OTRO

2011-09-13T07:30:00.000+02:00

Bela Lugosi haciendo de las suyas

No hace mucho recibí una Alerta de Google avisándome de que mi nombre había sido mencionado en un blog. Poco después comprobé que se trataba de un blog que suelo visitar, http://hkkmr.blogspot.com/, el blog del escritor Alberto Olmos. Allí se mencionaba mi nombre en un post en el que aparecía un primer listado de otros muchos listados de blogs literarios en referencia a un Mapa condicionado de la blogosfera literaria española que a su vez hacia referencia a un artículo de El Cultural.

Me extrañé al verme en ese primer listado, y sobre todo al verme enlazado a mi blog de frasecollages, el que considero mi blog bueno, mi lado bueno, mi lado fotogénico, el lado que casi nadie visita (pues según veo en las estadísticas de blogger después de mucho tiempo, durante el último mes ha tenido 63 visitas). Me extrañé de todo ello. No conozco a Alberto Olmos personalmente. Tampoco tengo el menor interés en conocer a Alberto Olmos personalmente. Pero me gusta lo que hace Albero Olmos. Me gustan sus libros (cuatro he leído), esa mutabilidad que demuestra en cada nuevo título. También me gusta su doble personalidad, ese lector mal-herido. El primer libro de Alberto Olmos que leí se titulaba Trenes hacia Tokio. Me encantó ese libro, ese personaje perdido en Japón, ese personaje que supongo que puede tener algo que ver, poco o mucho, con Alberto Olmos.

Me gustaría incluso algún día, que uno de mis libros fuese diseccionado por Juan Mal-herido en su blog, que lo pusiese a parir como nunca antes hubiese puesto a otro libro. Sería feliz si eso ocurriese. Recuerdo que al ver el nombre de Álex Nortub en ese primer listado construido por Alberto Olmos, lo creí real por un momento; sentí un mordisco en la boca del estómago y cierto vértigo que no remitió hasta que respiré hondo y recordé mi verdadero nombre. Alejandro Noriega Tubilla es el nombre que puede leerse en mi documento nacional de identidad. De ese nombre soso donde los haya nació el seudónimo que utilizo desde hace una década: Álex Nortub. Fue cosa fácil, escogí las tres primeras letras de cada uno de mis apellidos y así nació ese nuevo y absurdo apellido. Reconozco que no es un gran alejamiento, que guarda cierta similitud con mi nombre real, que tan sólo es un saltito, un ir a dos palmos de distancia de mi verdadera identidad. Pero para mí ya es mucho, es más que suficiente, es convertirse otro, y huir. Alejandro Noriega Tubilla siempre me pareció un nombre que no iba a ninguna parte, un nombre sin la menor personalidad. Desde niño me han confundido con otros. Recuerdo que los profesores me llamaban por el nombre de otros alumnos y yo asentía siempre sin desenmarañar el entuerto. Debido a esa aversión que siempre he sentido hacia mi nombre real nació ese otro nombre, ese otro yo, ese Mr. Hyde que desde entonces me persigue un día sí y otro también. He intentado acabar con él en más de una ocasión. He tratado de asesinarle, en París, pero siempre sale airoso. Al final he tenido que adoptarle, hacerle un hueco en mi cabeza, abrirle una habitación con vistas en mitad de mi cerebro, con todos los riesgos que eso conlleva. Ahora cada vez paso más tiempo creyéndome Álex Nortub. Ese que primero fue un rival se ha convertido ahora en un compañero fiel. Bela Lugosi terminó sus días creyéndose Drácula. Johnny Weismuller terminó sus días creyéndose Tarzán. Imagino a Alberto Olmos terminando sus días creyéndose Juan Mal-herido. A mi no me importaría terminar mis días creyéndome Álex Nortub. Eso sería mucho mejor que terminar mis días creyéndome Alejandro Noriega Tubilla, ese hombre soso, con nombre soso y existencia sosa donde las haya. Prefiero no hablar más sobre Alejandro Noriega Tubilla. Hagamos un trato: olvidemos que le he mencionado. Olvidemos, digamos que soy otra vez otro.

Johnny Weissmuller haciendo de las suyas

UN LIBRO QUE NO SE ACABA NUNCA

2011-09-11T18:05:00.012+02:00

Aquí vemos a Joan Miró en plena sobremesa

Le escribí un e-mail a mi librero habitual preguntándole por lo nuevo de Enrique Vila-Matas: Una vida absolutamente maravillosa. Me respondió que sí, que ya lo tenía en el escaparate. Fui hasta allí ese mismo día y me compré el libro. De vuelta a casa, con el libro quemándome en las manos, me encontré con un buen amigo al que hacía tiempo que no veía. Apenas le saludé, apenas le miré a la cara. Le dije que tenía prisa, que llegaba tarde, tardísimo, que ya nos veríamos otro día. Me sentí como el conejo de Alicia en el país de las maravillas. Ahora soy consciente de que quedé como un antipático, pero necesitaba llegar a casa y empezar lo nuevo de Vila-Matas. De hecho, lo abrí incluso por la calle, pero tuve que dejar de hacerlo al tropezarme con diferentes peatones y con sus miradas de desaprobación ante mi manera de caminar por las aceras. Una vez en casa, puse un disco de Thelonious Monk y me senté en el sofá con el libro entre las manos. Lo abrí con lentitud, despacio, muy despacio, temiendo que las palabras pudiesen caerse de las páginas si efectuaba algún movimiento demasiado brusco. Así fue como empecé a leer Una vida absolutamente maravillosa, título que hace referencia a un artículo sobre Marcel Duchamp que Enrique Vila-Matas publicó en El País el 18 de abril del año 2009.

Y con lo que a mi me gustan los libros en los que se habla de pintores, al poco tiempo de empezar a leerlo me encontré con Joan Miró, en un artículo donde Vila-Matas recuerda no haberle visto pintar pero sí haberle visto comer, y poco depués con el Bosco o con Nuño Gonçalvez en un museo lisboeta. Pero también hallamos en esta obra nuevos fragmentos de su Dietario voluble, aderezados con mudanzas y rinocerontes. Y además aparece al completo su indispensable libro Para acabar con los números redondos.

Así que podríamos hablar de un inventario de artículos y ensayos aparecidos durante las últimas décadas en muy diferentes lugares, pero es en realidad una recopilación de textos de géneros entreverados y siempre sorprendentes e inclasificables. Se trata, en suma, para esos lectores fieles a Vila-Matas, o para esos que nunca le han leído, de un libro infinitamente maravilloso, ya que podríamos hablar de un libro que uno puede tener a mano en todo momento, y abrirlo al azar, y sorprenderse siempre con fragmentos extraordinarios. En fin, un libro que no se acaba nunca.

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (12 / Incluso en agosto)

2011-09-10T16:45:00.001+02:00

Pintura de Velázquez

Estimados huéspedes:

debido a cierta ausencia estival que me ha impedido informarles sobre la muerte de pintores durante el mes de agosto, me veo en la obligación de dejarles la siguiente lista:

Un 6 de agosto de 1660 muere Diego Velázquez en Madrid, a las 3 de la tarde. Ocho días después fallece su esposa Juana.

Un 9 de agosto de 1943 muere Chaim Soutine, en una mesa de operaciones, al ser intervenido tras un ataque de úlcera.

Un 10 de agosto de 1923 fallece Joaquín Sorolla en su casa de Cercedilla (Madrid), donde nueve años después se establecería el Museo Sorolla.

Un 11 de agosto de 1956 muere Jackson Pollock en un brutal accidente de coche.

Un 12 de agosto de 1988 muere Basquiat, a los 27 años, de sobredosis de heroína. Así que podría decirse que pertenece al “Club de los 27”, junto a Jimi Hendrix, Jim Morrison, Janis Joplin, Nino Bravo, Kurt Cobain, o más recientemente Amy Winehouse.

Un 13 de agosto de 1863 fallece Eugéne Delacroix en París, acompañado por su fiel ayudante Jenny Le Guillou.

Un 15 de agosto de 1967 muere René Magritte, poco después de inaugurarse una gran exposición de su obra en el Museo Boymans Van Beuningen de Rótterdam.

Un 27 de agosto de 1664 fallece Francisco de Zurbarán en Madrid.

Un 31 de agosto de 1963 muere George Braque en París a la nada despreciable edad de 81 años.

Pintura de Soutine

Pintura de Sorolla

Pintura de Pollock

Pintura de Basquiat

Pintura de Delacroix

Pintura de Magritte

Pintura de Zurbarán

Pintura de Braque

MI GRAN MESITA DE NOCHE (14) (o el regreso fugaz de una noche de verano)

2011-08-05T00:07:00.000+02:00

Lista de títulos: Balthus, Manet, Robert Juan-Cantavella (Asesino cósmico), Elvira Navarro (La ciudad feliz), Ricardo Menéndez Salmón (La luz es más antigua que el amor), Ray Loriga (Ya sólo habla de amor), Pablo Gallo (Hiperhíbridos), Paul Gauguin (Escritos de un salvaje), Antonio Ortuño (La Señora Rojo), Joseph Conrad (Crónica personal), Enrique Vila-Matas (Ella era Hemingway-No soy Auster).

CON LA CABEZA BIEN ALTA

2011-07-13T16:22:00.000+02:00

Me voy con la cabeza bien alta, con la cabeza por las nubes, descabezado, así es como abandono este hotel, es la única manera que conozco de abandonarse a uno mismo, con la cabeza bien alta, por las nubes, descabezado, cierro este hotel hasta septiembre, volveré entonces con algunos souvenirs, con agasajos por doquier, con ciertas sorpresas, con cabezas reducidas y pinturas exóticas para todos y cada uno de mis huéspedes, pero hasta entonces permaneceré callado, mudo, sin decir esta boca es mía, aunque lo sea, así espero pasar los próximos dos meses, pero en mi ausencia dejo una nueva frasecollage, para el disfrute de todos aquellos frasecollagistas del mundo entero, como por ejemplo el Sr. M, frasecollagista declarado, así lo deja intuir en el punto número 5, el Sr. M sabe lo que es bueno, sí, la vida es un collage infinito, una máscara quebrada del hombre que fui, un rostro hilado con los retazos de aquella existencia vil, nauseabunda incluso, con las iniciales de mi nombre formando una hoguera que haga arder poco a poco el mundo entero, y lo arrase todo, palmo a palmo, como un pálido fuego que asombra a propios y extraños, con su luz diseminada a través del tiempo y del espacio, y el fuego caminando conmigo, a mi lado, como un compañero fiel al que terminaré por asesinar cuando menos se lo espere, cuando duerma, cuando duerma y sueñe que, junto a él, camino yo mientras sonrío.

Frasecollage dedicada a J.S. de Montfort

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (11): Cy Tombly

2011-07-05T23:59:00.000+02:00

Pintura de Cy Tombly

A los 83 años, en un hospital de Roma, ha muerto Cy Tombly, el último y genial expresionista abstracto, debido a un cáncer que padecía desde hace varios años. Sucedió hoy: 5 de julio del año 2011, información para quien no sepa en que año vive.

Pintura de Cy Tombly

Cy Tombly

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (10): Paul Klee

2011-06-29T12:29:00.002+02:00

Pintura de Paul Klee

Paul Klee falleció el 29 de junio de 1940 en Locarno-Muralto, quedando incumplido su deseo de verse convertido en ciudadano suizo. Falleció cuatro años después de habérsele diagnosticado esclerodermia progresiva, tiempo de convalecencia en el que fue visitado por artistas como Picasso o Kandinsky. Su hijo, Félix Klee, ordenó grabar en la lápida de su padre aquellas palabras en las que había expresado su filosofía:

"Soy incomprensible del lado de acá.

Vivo igual de bien entre los muertos

que entre los nonacidos.

Algo más cerca del corazón de la creación

que lo ordinario.

Pero todavía no suficientemente cerca."

Seis años después de su muerte, tras fallecer su esposa, sus cenizas fueron trasladadas al Schosshaldenfriedhof de Berna.

Pintura de Paul Klee

Paul Klee

ELLA Y EL TIEMPO

2011-06-27T11:03:00.001+02:00

Observo dos fotografías en la que aparece ella, tan guapa como siempre y subida a una bicicleta. Son unas fotografías que le hice en el año 2001. Estábamos entonces de vacaciones en París y a ella se le antojó pasar el día en Versailles. Allí estuvimos, asombrados contemplando el palacio, y sus jardines, y sus estatuas, y sus fuentes, y sus arbustos cuidadosamente podados, y todo aquello que, hace unos siglos, estaba a disposición de la ampulosa realeza francesa. Tras comprobar la inmensidad de los jardines desde las escaleras del palacio, ella sugirió alquilar unas bicicletas y recorrerlos pedaleando. Así lo hicimos, aunque no fuimos capaces de recorrerlos en su totalidad; aquello es un inmenso laberinto en el que fácilmente podría uno darse de bruces con el Minotauro. Lo más extraño fue el hecho de encontrarnos perdidos en los jardines por los que, a veces, imagino, Luis XIV y sus amantes paseaban y reían, y, de pronto, no ver a nadie, tan sólo ella y yo pedaleando por un prolongado camino con árboles a cada lado. Como si el tiempo se hubiese parado a nuestro alrededor.

Han pasado 10 años de aquel paseo por Versailles. El otro día ella sugirió ir al cine y allí nos reencontramos con el palacio y sus jardines. Nos los encontramos viendo Midnight in Paris, la última y genial película de Woody Allen. Película en la que el protagonista se encuentra en París y viaja en el tiempo con una naturalidad inusitada. Siente uno tras ver la película que lo de viajar en el tiempo es cosa fácil, que codearse con Scott Fitzgerald, Hemingway o Gertrude Stein nada tendría de extraño si uno se pasea por París a medianoche.

Al abandonar el cine fuimos conscientes de que también nosotros habíamos viajado en el tiempo galopando sobre unas bicicletas de alquiler por los jardines de Versailles; sólo que nosotros viajamos en el tiempo tan sólo durante un par de minutos, un par de minutos que no fueron suficiente para cruzarnos con nadie de aquella otra época. Pero al menos conservo esas fotografías de nuestro viaje en el tiempo. Me pregunto a cuantas personas les habrá pasado algo parecido y nunca lo sabrán.

NO DEBERÍA OLVIDAR NUNCA DE DONDE VENGO AUNQUE NO SEPA A DONDE VOY

2011-06-23T15:00:00.001+02:00

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (9): Giorgio Morandi

2011-06-18T16:41:00.001+02:00

Pintura de Giorgio Morandi

18 de junio, Giorgio Morandi

Tras un año de enfermedad febril, Giorgio Morandi falleció el 18 de junio de 1964 a la muy respetable edad de setenta y tres años, rodeado de las botellas y recipientes que retrató una y otra vez, sin el menor descanso, a lo largo de su vida.

Pintura de Giorgio Morandi

Giorgio Morandi

B L O O M S D A Y

2011-06-16T00:00:00.004+02:00

James Joyce visto por Eduardo Arroyo

James Joyce visto por Brian O´Toole

James Joyce visto por Guy Davenport

James Joyce visto por Jacques-Emile Blanche

James Joyce visto por Jack Coughlin

James Joyce visto por Luis Blackaller

"Mar, viento, hojas, trueno, aguas, vacas mugiendo, el mercado de ganado, gallos, las gallinas no cantan, las serpientes sisssean. Hay música en todas partes."

James Joyce, Ulises

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (8): Yves Klein

2011-06-06T00:00:00.005+02:00

Pintura de Yves Klein

6 de junio, Yves Klein (1928-1962)

De un día para otro, como si de una iluminación se tratase, Yves Klein cambió el deporte por el arte. Se había dedicado hasta entonces a las artes marciales y de pronto le dio por dedicarse a las artes pictóricas. Se dedicó a la pintura los últimos ocho años de su vida, esos últimos ocho años en los que inhaló diariamente los productos químicos con los que pintaba y que fueron los causantes del ataque al corazón que le llevó a la tumba.

Poco después de su fallecimiento, nació su único hijo.

Pintura de Yves Klein

Yves Klein

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (7): Jan Lievens

2011-06-04T17:19:00.003+02:00

Pintura de Jan Lievens

4 de junio, Jan Lievens (1607-1674)

Jan Lievens sufrió graves dificultades financieras al final de sus días, debido sobre todo a que su prestigio como pintor, tras una época de gran notoriedad, fue decayendo a medida que gran parte de sus obras eran erróneamente atribuidas a otros maestros holandeses. Se le atribuían especialmente a Rembrandt, con quien colaboró y compartió estudio en la década de 1620, y a quien, al final de su días, Jan Lievens odio como nunca antes había odiado a nadie.

Tras su muerte, acaecida el 4 de junio de 1674 en Ámsterdam, su familia evitó reclamar cualquier herencia por temor a las deudas.

Pintura de Jan Lievens

CONTRA LA AMISTAD

2011-06-02T22:19:00.000+02:00

Si el tema viniese a cuento y alguien me lo preguntase, me atrevería a decir que el poeta Eustaquio Farfallán es mi mejor amigo. Aún atreviéndome a decir esto, me atrevería a decir además que Eustaquio Farfallán no me cae bien, y cada vez que le veo me cae peor.

Considero que Eustaquio Farfallán es mi mejor amigo ya que, además de conocernos desde la infancia, hemos compartido a lo largo de los años numerosas situaciones personales, un sinfín de confidencias y nuestro desmesurado amor por las páginas web dedicadas a la vida y obra de Frank Sinatra. Me atrevería a decir, incluso, que siempre nos hemos llevado bien y nunca ha existido entre nosotros la menor aspereza. No creo que nadie me conozca mejor que Eustaquio Farfallán y que nadie conozca a Eustaquio Farfallán mejor que yo. Pero esta circunstancia no evita que, desde hace unos años, cada vez se me haga más cuesta arriba quedar con él una vez a la semana. Antes me parecía el tipo más gracioso del mundo, ahora sus chistes se han transformado en burdas bromas sin la menor gracia. Me atrevería a decir que no le soporto; no soporto su sonrisa, su tono de voz, sus gestos, esa manía suya de asentir sin ton ni son… no soporto, en definitiva, nada que tenga que ver con su persona. Me atrevería a decir que Eustaquio Farfallán ha cambiado en los últimos años, que no es el mismo ni por asomo, que fue abducido por alguna nave extraterrestre, que es en realidad un ser de otro planeta que ha suplantado a mi mejor amigo. Y en el fondo sé, aunque me duela reconocerlo, que el que ha cambiado he sido yo. Pero eso es lo de menos, otra historia, sin el menor interés. El problema reside en que no sé cómo deshacerme de Eustaquio Farfallán, cómo evitar esos encuentros a los que me veo obligado a asistir cada tarde de cada jueves, el día de la semana en el que compartimos una hora de nuestro tiempo, charlando y tomando unas cañas, siempre en la misma cafetería del centro de la ciudad. Alguna vez he inventado alguna excusa ausentándome así de nuestra cita semanal, pero no sé cómo cortar el asunto por lo sano, cómo dejar de ver a mi mejor amigo para siempre. Me gustaría olvidarle, perderle de vista, no volver a saber nada de mi mejor amigo durante el resto de mis días. Cuando se acerca una nueva cita, un nuevo y fatídico jueves, ideo siempre una manera para decirle que no podremos volver a vernos. La cosa nunca pasa de ahí, apunto la idea en una libretita y después no se la comento. Construyo siempre cada idea de tal manera que mi confesión no le haga daño, que no refleje mi descomunal antipatía hacia él. Pienso en decirle, por ejemplo, que tengo demasiado trabajo. O que estoy muy enfermo y me queda poco tiempo de vida. O que me he echado novia. Precisamente eso es lo que hice el año pasado, me eché novia durante tres meses, tan sólo para distanciarme de Eustaquio Farfallán. Se llamaba Mari, una mujer sosa y malencarada que no me atraía ni lo más mínimo. Fue la excusa perfecta para huir de mi mejor amigo durante una temporada en la que, lejos de su compañía y junto a una mujer a la que no amaba, me sentí el hombre más feliz sobre la tierra. Aquello no duró demasiado, enseguida Mari desapareció de mi vida, y me vi abocado a nuevas citas con Eustaquio Farfallán. Fue entonces cuando empecé a tener un sueño repetitivo, un sueño en el que acudo al entierro de mi mejor amigo. No es un mal sueño, nada tiene que ver con una pesadilla, es en realidad un sueño placentero, alentador incluso. Aparezco siempre silbando y sonriendo mientras echo paladas de tierra al agujero en el que descansa el cuerpo sin vida de Eustaquio Farfallán. Cuando la tierra cubre todo su cuerpo, me despierto sintiendo un desasosiego feroz al comprobar que todo aquello que he soñado nada tiene que ver con la realidad.

Escribo todo esto un miércoles por la noche, escuchando My way de Frank Sinatra y temblando al pensar que mañana he de acudir, una vez más, a una cita con Eustaquio Farfallán. Anoto en mi libretita una nueva e inútil idea para acabar con esta maldición:

Idea nº 216

Contarle que el médico me ha dicho que tengo el colesterol por las nubes. Que debo hacer deporte. Que, a partir de ahora, todas las tardes de la semana, sin remedio, deberé que acudir al gimnasio.

EL CORAZÓN DE BOB DYLAN CONTINÚA LATIENDO SIN DESCANSO

2011-05-24T08:00:00.002+02:00

Retrato de Bob Dylan realizado por Iri5 (Erika Iris Simmons) con cinta de cassette.

El corazón de Bob Dylan continúa latiendo sin descanso. La contracción de su ventrículo izquierdo lleva la sangre a su aorta, que se dilata. Tiene un pulso estupendo. También el resto de sus constantes vitales son inmejorables; su temperatura corporal, su frecuencia respiratoria o su presión arterial así lo indican. Creo que es ahora cuando Bob Dylan debería ser criogenizado. Así podría ser reanimado dentro de algunos siglos, cuando toda civilización haya olvidado que hubo un tiempo en que algunos trovadores recorrían el mundo. No lo olviden, aún estamos a tiempo. Hoy cumple 70 años y si lo pensamos mucho podría ser demasiado tarde. Estas cosas hay que hacerlas con el corazón, lanzarse a la piscina sin pensar en las consecuencias. Criogenicemos a Bob Dylan. Hagámoslo. Si fuese necesario podría llevarse a cabo un gran referéndum a nivel mundial para llevar a buen puerto la criogenización de Bob Dylan. Si la familia del músico estuviese en contra de tal idea, podría ser criogenizada con él. Así, al ser reanimado dentro de algunos siglos, no sé sentiría tan solo y desubicado. Súmense a mi revolución, criogenicemos a los grandes hombres del siglo XX que aún siguen con vida. No les dejemos escapar.

No debemos olvidar criogenizar también alguna de las guitarras de Dylan. La madera siempre se evapora ante las inclemencias del transcurso del tiempo.

MI GRAN MESITA DE NOCHE (13)

2011-05-18T07:33:00.000+02:00

MESITA Nº13: Lennie Tristano, Paul Cézanne, Paul Bowles, Pablo Picasso, Sarah Vaughan, Eva Heller, Mario Cuenca Sandoval, Javier Avilés, Flavia Company, Roberto Valencia, Anton Chéjov, Eduardo Halfon, Enrique Vila-Matas, Lourdes Cirlot.

Anteriores mesitas de noche AQUÍ.

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (6): Kazimir Malévich

2011-05-15T10:16:00.001+02:00

Pintura de Kazimir Malévich

15 de mayo, Kazimir Malévich (1878-1935)

En el instante en que supo que su muerte se avecinaba, Kazimir Severínovich Malévich pidió que enterrasen sus cenizas bajo la sombra de un roble. Tenía 57 años y hacía tiempo que vivía en la miseria; tras la muerte de Lenin las autoridades soviéticas decidieron relegar el arte de vanguardia y apostar por el realismo panfletario.

Durante el funeral, una minúscula comitiva acompañó en silencio al extraño ataúd suprematista en el que descansaban los restos del pintor.

Como homenaje, el ayuntamiento de Leningrado costeó su funeral.

Días después, bajo la sombra del roble donde Kazimir Severínovich Malévich fue enterrado, se erigió un cubo blanco coronado por un cuadrado negro.

Pintura de Kazimir Malévich

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (5): Jean Dubuffet

2011-05-12T23:10:00.000+02:00

Pintura de Jean Dubuffet

12 de mayo de 1985, Jean Dubuffet (1901-1985)

Jean Dubuffet se dedicó al comercio de vinos hasta los 41 años. Fue a esa edad cuando realizó su primera exposición y decidió dedicarse por completo al arte.

Aunque nadie se ha atrevido a decir que su frecuente contacto con el vino pudiese tener algo que ver, la mañana del 15 de mayo de 1985 Jean Dubuffet sintió un fortísimo dolor en su pecho. Murió poco después, a consecuencia de una crisis cardiaca. Sucedió en París. Tenía 83 años.

Pintura de Jean Dubuffet

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (4): Juan Gris

2011-05-11T18:37:00.001+02:00

Pintura de Juan Gris

11 de mayo de 1927, Juan Gris (1887-1927)

José Victoriano González Pérez supo desde su infancia que con ese nombre no llegaría muy lejos. Así que, a los diecinueve años, decidió inventarse un nuevo nombre, un nombre artístico, un nombre con el que viviría hasta el final de sus días: Juan Gris.

Pero, aún inventándose el nombre de Juan Gris, no pudo evitar que en 1927 le diagnostiquen asma, con ataques cada vez más violentos y frecuentes. Desde entonces tan sólo pintó y dibujó un par de horas diarias entre un sinfín de estertores.

Murió a los 40 años, en Boulogne-sur-Seine, preguntándose si habría corrido la misma suerte de no haber cambiado de nombre.

Dos días después de su muerte, se dio sepultura a sus restos en el cementerio de la localidad francesa en la que falleció. Encabezaron el duelo su hijo Georges, Pablo Picasso, el escultor Jacques Lipchitz, el marchante Daniel-Henry Kahnweiler y el crítico de arte Maurice Raynal.

DIRECCIÓN BRASIL

2011-05-10T11:34:00.002+02:00

Jardim da luz, Sâo Paulo

Disfruto siempre leyendo los artículos de Enrique Vila-Matas en El País.

Me ha gustado mucho uno que he leído esta mañana, mientras desayunaba, mientras mojaba el croissant en el café y los ojos se me iban a la pantalla del ordenador y saltaban de línea en línea hasta devorar la última frase: Huiré en todas las direcciones si Sâo Paulo está dormida.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Direccion/Brasil/elpepicul/20110510elpepicul_4/Tes

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (3): Paul Gauguin

2011-05-09T20:50:00.000+02:00

Pintura de Paul Gauguin

9 de mayo, Paul Gauguin (1848-1903)

En los últimos años de su vida, asentado en la Polinesia, Paul Gauguin se dedicó a luchar contra muy diferentes problemas de salud. Pasó varios años con una herida en una pierna que no conseguía curar. Padeció una crisis de sífilis. También contrajo la lepra.

Tras intentar suicidarse en 1897, malvivió después con una pequeña pensión que le enviaba un marchante parisino.

Débil, harto de luchar, murió a los 52 años, la radiante mañana del 9 de mayo de 1903.

Pintura de Paul Gauguin

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (2): Caspar David Friedrich

2011-05-07T08:30:00.001+02:00

Monje a la orilla del mar, pintura de Caspar David Friedrich

7 de mayo, Caspar David Friedrich (1774-1840)

El pintor alemán Caspar David Friedrich conoció de cerca la muerte desde su más tierna infancia. Cuando tenía siete años falleció su madre, Sophia Dorotea. Un año más tarde, en 1782, fue su hermana Elisabeth quien murió. Años después también falleció su segunda hermana, María. Y, posiblemente, la mayor tragedia de su infancia sucedió en 1787 con la muerte de su hermano menor, Johann Chistoffer, a la edad de trece años; Caspar David Friedrich presenció cómo su hermano atravesaba el hielo de un lago congelado ahogandose poco después sin que él pudiese hacer nada por evitarlo.

Caspar David Friedrich, introvertido, melancólico y depresivo, padeció además un agresivo ataque de apoplejía en 1835, ataque que causó cierta parálisis en sus manos, reduciéndose así en gran medida su capacidad para pintar. A partir de entonces trabajó en pequeño formato y vivió en la pobreza, junto a su familia, pendiente de la caridad de sus amigos.

El 7 de mayo de 1840 Caspar David Friedrich murió en Dresde, en la más absoluta miseria y sumido en una melancolía feroz.

Fue enterrado en el cementerio de la Trinidad.

El caminante sobre el mar de nubes, pintura de Caspar David Friedrich

LOS PINTORES TAMBIÉN MUEREN (1): Leonardo da Vinci

2011-05-02T10:04:00.001+02:00

Dibujos de Leonardo da Vinci

Un 2 de mayo de 1519 Leonardo da Vinci falleció en Amboise.

Falleció a los 67 años.

Falleció acompañado de Francesco Melzi, a quien legó sus proyectos, diseños y pinturas.

Leonardo da Vinci fue aquel tipo del renacimiento que le daba a todo: pintor, científico, inventor, anatomista, escultor, arquitecto, urbanista, botánico, músico, poeta, filósofo, escritor…

El fallecimiento de Leonardo fue también el comienzo de la dispersión y el extravío de dos tercios de los cincuenta mil documentos originales redactados en viejo toscano y codificados por él. Cada carné, manuscrito, página, croquis, dibujo y texto suyo fue considerado desde entonces como una obra de arte.

No han quedado más que trece mil documentos de aquellos cincuenta mil. La mayoría se conservan en el archivo de la Ciudad del Vaticano.

Leo estos días en París los cuadernos de notas de Leonardo da Vinci. Los leo en la cama, en el metro, en el supermercado, mientras camino por la calle.

Dice: “El miedo o la timidez prolongan la vida, el engaño sirve para conservar sus instrumentos.”

Y dice: “Donde hay sensibilidad allí es más fuerte el martirio.”

Y también dice: “Las personas nos engañan y el tiempo nos desilusiona. La muerte se ríe de nuestras preocupaciones. Las ansiedades de la vida son nada.”

CINCO PUNTOS MUERTOS

2011-04-28T16:24:00.000+02:00

1. Escribir desde la muerte no es muy diferente de escribir desde la vida; las letras, palabras y frases deben también encadenarse y aparentar cierto significado.

2. Hay días en que morirse es un verdadero alivio. He muerto tres veces en mi vida. Las tres veces he sentido esas defunciones como un enorme consuelo, un bálsamo de suspiros interminables.

3. En el momento en que te das cuenta de que estás muerto, te preocupas siempre por cosas que dejaste sin hacer en vida: que si no terminé de escribir la novela que tenía entre manos, que si no contesté aquel e-mail tan importante, que si no devolví los libros a la biblioteca, que si no le pagué el alquiler al casero, que si dejé caducarse la leche en la nevera, que…

Tardas en acostumbrarte a ser un cadáver. Pero al tercer día dejas de preocuparte y respiras hondo y te tumbas en cualquier sitio y te pones a escribir tus memorias y así pasas el resto del tiempo muerto.

4. Saber que uno no sabe quien es ya me parece saber demasiado. Esto en la muerte queda bien claro, las dudas son tantas que no hace falta respuesta alguna.

5. Lo peor de la muerte es tener que resucitar. Cuando renaces sientes unos retortijones insufribles que te hacen desear morir de nuevo cuanto antes. Resucitar es una auténtica lata. Debes explicar además a familiares y amigos -sin asustarles demasiado- que has regresado de la muerte y que deben devolverte todas aquellas cosas que les dejaste en herencia.

CATACRASH!!!

2011-04-18T09:23:00.000+02:00

ÚLTIMAS NOTICIAS

2011-04-11T08:29:00.000+02:00

MUERE ÁLEX NORTUB

2011-04-04T18:05:00.001+02:00

LA FUERZA DEL DESTINO

2011-03-27T18:05:00.000+02:00

Kid Chocolate. La fuerza del destino.

(Pintura de Eduardo Arroyo)

Óleo sobre lienzo, 195 x 130 cm, 1972, Colección Fundación "La Caixa", Barcelona

Ayer me robaron la cartera.

Hoy me subo al ring del fight-blog.

Mañana me voy a París con lo puesto.

Turnover.

I´m only sleeping.

PRESENTACIÓN DE "DANS LA TURBULENCE" EN PARÍS

2011-03-26T08:30:00.000+01:00

El próximo viernes 1 de abril tendrá lugar en París la presentación de mi nuevo libro, Dans la turbulence (En la turbulencia, Arachnide Editors, 2011). Será a las 19 h en la Librairie Maldoror, situada en el número 32 de la rue Varenne. Tengo ya reservada una habitación no muy lejos de la librería, en el Hotel Vaneau Saint Germain de la rue Vaneau 86. En principio estaré en París una semana, pero estoy pensando seriamente en quedarme allí durante una larga temporada. Estoy pensando en no volver a Mataró. Mataró se termina enseguida. París no se acaba nunca. O eso dicen. La cuestión es que, hace bien poco, una editorial parisina me ha ofrecido trabajo: traducir al francés unos cuantos libros de autores españoles contemporáneos; podría hacerlo desde Mataró sin el menor problema, pero un cambio de aires me sentará bien, creo que es lo que necesito en estos momentos. El lunes subiré a un tren con un billete de ida. No sé cuando regresaré a mi residencia habitual. Suena bien, suena a jazz, suena a John Coltrane. Es lo que escucho mientras escribo esto. A love supreme. Sí, creo que en París me espera un amor supremo; o, quizá, quién sabe, una ensalada suprema:

Ingredientes para 4 seres humanos:

4 huevos duros cocidos en un cazo de 30 centímetros de diámetro.
2 tomates medianos cortados en rodajas con un cuchillo japonés.
1/2 pechuga de pollo cocida y deshilachada con mucho mimo.
1 lechuga orejona sin gusanos ni lombrices.
4 rebanadas de queso amarillo como el sol.
4 ramitas de berro robadas en un huerto de la costa brava.
1/2 taza de aderezo de miel recién cogida del panal.

Método: Lavar la lechuga hoja por hoja. Cortar cada hoja en tres o cuatro partes. Secarlas bien. Para servirla poner en cada plato algunas porciones de lechuga, colocando encima el huevo, los gajos de tomate, el pollo en hebras, una tira de queso amarillo, decorando con el berro y rociando todo con el aderezo de miel. Bueno provecho.

EMBOBADO

2011-03-23T00:00:00.000+01:00

Fotografía de Mark Squires

No hace mucho, navegando por Internet, me topé con una preciosa fotografía que me conmovió al primer vistazo. En la fotografía en cuestión, aparece una mujer, a gatas, con un libro entre sus manos y su falda levantada levemente mostrando parte de su trasero. La imagen pertenece a un fotógrafo del que tan sólo sé su nombre, Mark Squires. Tras encontrarla la guardé en una carpeta de mi ordenador, esa carpeta en la que puede leerse Fotografías preciosas y que está repleta de imágenes de mujeres.

A veces entro en esa carpeta y me quedo largo rato observando sus fotografías como quien mira al horizonte sentado en la orilla de una playa casi desierta; embobado.

EL ROSTRO PENETRABLE

2011-03-21T22:06:00.001+01:00

EL ARTE LO CARGA EL DIABLO

2011-03-16T06:55:00.001+01:00

He vuelto a las andadas. He vuelto a crear. Sí. Agárrense. He vuelto a colgar algunos anti-haikus en mi blog de frasecollages. Ya está aquí de nuevo el artista que hay en mi. Ha resurgido, cual ave Fénix de un cenicero cualquiera. He vuelto a sentirme poseído por la llamada del Arte, como una especie de Jekyll y Hyde de pacotilla.

Toc, toc. ¿Quién es? El Arte, soy el Arte, Álex. Vengo para azuzarte un poco y hacerte así crear unas cuantas de esas obras maestras que tan bien te salen. Eso me dijo, así me engañó. Se presentó de golpe en casa, sin avisar, por sorpresa. Y no iba solo el Arte, no. Se trajo a una amiga suya llamada Inspiración, y nos juntamos los tres (lo que algunos llaman ménage á trois). Y ala, a crear se ha dicho. Así fue. Así salieron estos nuevos anti-haikus.

En los próximos días colgaré más. Poco a poco. Tantas obras de arte de golpe podrían sentar indigestas, fatídicas, mortales. El arte lo carga el diablo. No lo olviden. Nunca.

Para ver más anti-haikus pinchar aquí:

http://frasecollages.blogspot.com

DEDICATORIAS NORTUB (3)

2011-03-15T07:00:00.000+01:00

Imagen de la página web de Enrique Vila-Matas

El día en que quedé con Enrique Vila-Matas en un café de la Diagonal, temí que durante la conversación fuesen mencionadas mis falsas dedicatorias. La noche anterior apenas dormí pensando en ello. Cómo explicarle la razón que me llevó a hacerlas. Cómo contarle que tan sólo las hago para presumir ante mis amistades, por pura vanidad. Estas cuestiones dieron vueltas en mi cabeza hasta la hora de encontrarme con él. Acudí muy nervioso a aquel café. Nunca sabe uno como puede tomarse un escritor hecho y derecho que alguien vaya por ahí firmando sus libros e imitando su rubrica con engreimiento. Pero nada dijo Vila-Matas sobre ello. Tampoco a mi se me ocurrió mencionarlo. Al final abandoné aquel café aliviado, con un sosiego que desconocía hasta entonces. Días después, navegando por Internet, vi en la página web del escritor barcelonés mis falsas dedicatorias colgadas junto a otras muchas de sus dedicatorias auténticas. Allí estaban, al final de una de sus páginas, en formato pequeñito, saludando al mundo entero.

He de reconocer que me hizo ilusión encontrarme allí aquellas falsificaciones de mi puño y letra, acompañadas además de una frase que yo mismo escribí sobre ellas: Las falsas dedicatorias de Vila-Matas son, con gran diferencia, las que mejor me salen.

Y aquí dos enlaces a las anteriores entradas sobre mis falsas dedicatorias:

Dedicatorias Nortub 1 Dedicatorias Nortub 2

MI GRAN MESITA DE NOCHE (12)

2011-03-14T19:52:00.001+01:00

Para ver mis otras mesitas de noche, pinche sin miedo en la siguiente palabra:

PANTALLA, PASEO Y TEXTO (como un remolino de cabello imposible de peinar)

2011-03-11T09:44:00.002+01:00

Obra de Paul Laffoley

Y es entonces cuando me pregunto qué es lo que hago delante de esta pantalla. Me pasa a veces: tras unas cuantas horas navegando por Internet me doy cuenta de que no he hecho nada de provecho ni he visto nada que haya merecido la pena. Pero sigo ahí, dando vueltas. A menudo, después de dar un sinfín de vueltas, aparezco como por arte de magia, sin saber muy bien cómo, en el mismo lugar en el que había empezado a navegar. Incrédulo, sacudo mi cabeza y tomo aire. Entonces me acuerdo siempre de un amigo pintor que me contaba, hace ya muchos años, que había días en que se pasaba las horas dando vueltas alrededor de un lienzo, mirándolo y remirándolo, y, al caer la noche, daba tan sólo un par de pinceladas y abandonaba tan contento su estudio. Así que supongo que espero algo así, espero al final hallar algo que me haga desconectarme contento, abandonar esta pantalla sin esa sensación de tiempo perdido que a menudo me corroe las entrañas. Me gustan los días en que doy un sinfín de vueltas y los hallazgos se encadenan. Es como salir a pasear y disfrutar de lo que uno va encontrando en el camino. Sin prisa. Sin rumbo. Pasear sin conciencia de paseante. Pasear por pasear. Un paseo por las teclas. Clac. Clac. Clac. Me agrada cuando la pantalla funciona así, como un paseo. Pero no siempre es fácil conseguirlo. También están los días en que todo parece abocado a desinflarse. Los días en que todo pierde fuerza a mi alrededor. Pero eso ya nada tiene que ver con la pantalla, ni con las teclas. Eso tan sólo me atañe a mi. A nadie más. Se trata de un mal concéntrico, centrado, concentrado. Dentro. En el interior del interior de la materia gris. Descolorida. Difuminada. Desteñida. En blanco y negro. Sin el menor rastro de todo ese color que todos habéis estado esperando.

(Y siento que al final, como otras muchas veces, muy a mi pesar, mi texto termina por rebelarse y mostrarse indómito, como un remolino de cabello imposible de peinar.)

EL TÍO BRAULIO SIEMPRE ESTUVO ALLÍ

2011-03-08T10:56:00.002+01:00

Bela Lugosi en The return of Chanadu

El tío Braulio siempre estuvo allí, en el sótano de la masía, encadenado y metido en una jaula. La primera vez que oí hablar de él tendría yo unos cinco años. Era una tarde invernal, de lluvia y viento feroz, en la que el aburrimiento pudo conmigo y no se me ocurrió nada mejor que abrir la puerta del sótano. Cuando me disponía a bajar las escaleras, la mano de mi madre me agarró del cuello y, diciéndo ¿A dónde vas, jovencito? Ahí no se puede bajar, es la habitación del tío Braulio, arruinó mis planes de aventura infantil.

Braulio Nortub, hermano de mi padre, llevó una vida de lo más normal hasta que cumplió los 30 años. Para celebrarlo se fue de acampada un par de días. Por lo que me contaron mis padres hace ya muchos años, al regresar parecía otro, tenía los ojos en blanco, echaba espuma por la boca y estaba empeñado en morder a las personas que le rodeaban. A mis padres no se les ocurrió otra cosa que encadenarlo y meterlo en una jaula. Después acudieron a un centro de salud para informarse sobre los síntomas que padecía. El médico de turno les dijo que, por las indicaciones que le daban, Braulio era un muerto viviente, se había convertido en un zombi.

Hasta que cumplí los diez años no me dejaron verle. Ese fue mi regalo de cumpleaños: Álex, hoy vas a conocer al tío Braulio. Había oído hablar tanto de él que me puse muy nervioso. Mi padre dijo que él allí no bajaba y se quedó viendo un partido de fútbol en la televisión. Mi madre me agarro con fuerza de la mano mientras sujetaba una linterna con la otra. Recuerdo bajar las escaleras con un continuo temblor en mis rodillas, un fuerte olor a humedad y la temperatura descendiendo a cada nuevo escalón, la imagen sombría de un hombre en una jaula, el haz de luz de la linterna de mi madre iluminando el lugar, el tío Braulio volviéndose hacia nosotros con sus ojos en blanco y su boca espumajeando sin cesar y gruñendo y estirando sus brazos como si desease agarrarnos y despedazarnos a mordiscos sin la menor piedad. Todo aquello supuso un enorme trauma para mí. Durante años dormí fatal debido al miedo que me producía el hecho de pensar que Braulio pudiese escapar. La imagen de su rostro desencajado y sus ojos en blanco me perseguía día y noche. De madrugada me despertaba gritando y empapado en sudor debido a las terribles pesadillas. Durante el día, cuando estaba en casa, permanecía sentado bajo la mesa del salón y apenas abría la boca. Mis padres empezaron a preocuparse seriamente por mi salud mental. Al cumplir los quince, tras una discusión en la que mi padre le reprochaba a mi madre que me hubiese hecho bajar al sótano, decidieron mandarme a estudiar al extranjero. Me explicaron que sería lo mejor para mi futuro y en pocas semanas me mandaron a Londres, a un prestigioso colegio privado en el que yo, lejos de mi tío Braulio, volví a dormir a pierna suelta, cada noche, durante ocho horas seguidas. Tan sólo regresaba a la masía paterna una semana en navidad y un par de meses en verano. Poco a poco fui olvidando al tío Braulio. Mis padres no han vuelto a mencionarlo, desde entonces han hecho como si no existiese. Pero el tío Braulio siempre estuvo allí. A veces, al dirigirme al cuarto de baño y pasar junto a la puerta del sótano, me parece escuchar un gruñido, y entonces mis rodillas vuelve a temblar sin control. Con frecuencia dudo que el tío Braulio existiese alguna vez, me da por pensar que fue mi imaginación infantil quien lo creo, que tan sólo fue un mal sueño. Aunque, al mismo tiempo, sé que el tío Braulio siempre estuvo allí, y que el sótano de la masía es un lugar al que nunca volveré.

CADA NOCHE, ANTES DE METERME EN LA CAMA, ESCRIBO UNA FRASE

2011-02-25T07:37:00.000+01:00

Vampyr, 1932, Carl Theodor Dreyer

POR EJEMPLO:

No me importa lo que piensen de mí las mujeres que pesan cincuenta y ocho kilogramos y medio.

Los días de lluvia salgo a la calle con botines negros y un paraguas a juego.

El arroz a la marinera siempre me sale caldoso.

Cuando me siento en el metro no puedo evitar observar a las personas que me rodean imaginando sus vidas desde que nacieron.

Al caer la noche no se ve ninguna luz al final del túnel.

UN TAL EUSEBI

2011-02-23T15:44:00.002+01:00

"Cuando me muera seré un grano de arena, o seré un bar, lleno de gente."

Un tal Eusebi

Documental de Iban del Campo

ADORO VIAJAR EN EL TIEMPO

2011-02-18T08:00:00.000+01:00

Pintura de Heiko Muller

Adoro viajar en el tiempo.

Visionar viejos videos.

Navegar por youtube.

Remar hacia una cascada de imágenes infinitas.

Hundirme allí donde otros flotaron.

Pintura de Heiko Muller

LOS JAPONESES SON LA HOSTIA

2011-02-11T09:41:00.000+01:00

UNA TURBULENCIA EDITORIAL MÁS

2011-02-07T07:36:00.002+01:00

Hace un año y medio terminé de escribir un libro, una novela breve. Se titula En la turbulencia. Se trata del accidentado viaje en avión que realiza un individuo barcelonés en dirección a Sao Paulo para asistir a la boda de su hermana. Cuando terminé de escribir el libro lo envíe a diferentes editoriales españolas. No obtuve respuesta alguna. Un buen amigo mío que vive en París, me aconsejó que lo enviase a una pequeña editorial francesa llamada Arachnide. Traduje mi novela al francés y allí la mandé. Les gustó y decidieron publicarla como Dans la turbulence. A partir del 10 de febrero podrá encontrarse en algunas librerías parisinas.
Me digo que París no está muy lejos. Me digo que París no se acaba nunca. Cualquiera puede viajar a París y comprar mi libro. Si no saben francés pueden apuntarse a un cursillo. Estudien. Progresen. Viajen a París. No lo duden. No está muy lejos. No se acaba nunca. Hablo de París. Hablo de mi libro. En la turbulencia. Dans la turbulence. Hablo de que no está muy lejos, de que no se acaba nunca, jamás. Bueno, mi libro sí. Mi libro se acaba. Se lee en una tarde. O en una mañana. O en una noche de insomnio y pesadillas. Mi libro puede acabarse. Mi libro no es París. Mi libro es tan sólo una turbulencia editorial más.

Mi libro empieza así:

Tras atravesar el arco de seguridad sintiendo mi caminar abigarrado, el guardia civil me observa de pies a cabeza. Parece querer desnudarme con su mirada, entorna sus ojos destilando sospechas. Poco después recupero mi cinturón y mi chaqueta y mi portátil y camino despacio hacia la librería del aeropuerto. Las portadas de todos y cada uno de los periódicos reproducen la misma noticia. Los ojeo por encima con indiferencia. Siempre doy vueltas por las librerías de los aeropuertos con la única intención de darme un baño de realidad. Salto a la piscina sabiendo que no hay agua. Y siempre salgo de allí con las manos vacías. He visitado decenas de librerías de aeropuerto y nunca he gastado ni un céntimo en ninguna de ellas. Son para mí lugares de recreo infructuoso, útiles tan sólo para hacer tiempo antes de acometer la huida.

CUANDO OBSERVO A ART TATUM INTERPRETAR A DVORAK...

2011-02-03T07:28:00.000+01:00

...DESEO NO VOLVER A TECLEAR EN MI PORTÁTIL.

CIBERTRANSPORTACIÓN

2011-01-27T19:23:00.000+01:00

Me desperté en el suelo, aturdido y con una jaqueca espantosa. Observé mi ropa mientras fruncía el ceño. Llevaba puesto un frac y había un sombrero de copa a mi lado. Supuse que había asistido a una fiesta. Miré a mi alrededor. No reconocí el lugar en el que me encontraba. Parecía un piso pero sabía que no era el piso en el que vivo. La habitación estaba en penumbra. Mi cabeza también. Intenté recordar. Con mi ceño fruncido. Con mis cejas arqueadas. Con mis ojos entornados. Levanté la vista. Vi algo en la pared que llamó mi atención. Era una máscara, una mascara un tanto extraña. No puede evitar pensar en Eyes Wide Shut, la última película de Kubrick. Pensé en una escena de la última película de Kubrick y mi frente se relajó, mi ceño se aflojó. Pero enseguida volví a intentar recordar y mi ceño se arrugó de nuevo. Me levanté. Observé entonces muchas otras máscaras. La pared estaba repleta de máscaras. Máscaras y más máscaras que colgaban de la pared hasta llegar al techo. Me resultó muy rara tal colección de máscaras. La observé frunciendo el ceño y sentí miedo. Enseguida miré hacia otro lado. Desde donde me encontraba podía verse el interior de una habitación, podía verse una cama. Me asomé y pregunté ¿hay alguien ahí? Lo pregunté susurrando. No obtuve respuesta. No se escuchaba ni el menor ruido. El piso parecía estar vacío. Me dirigí a la que parecía la puerta de salida. Giré la manilla. La puerta no se abrió. Insistí. Nada. Cerrada. Miré a mi alrededor buscando una llave. Vi una sobre un aparador. Decidí probarla. La introduje en la cerradura y la giré. Clic. La puerta se abrió. Antes de salir me acerqué hasta el sombrero de copa, lo recogí y me lo puse. Después bajé unas escaleras, atravesé un enorme portal y salí al exterior. Me encontré en una calle desconocida. Eché a caminar sin rumbo. Llegé a una grandísima plaza que me resultó extraña. No parecía una plaza de la ciudad en la que vivo. Me crucé con un hombre al que le pregunté dónde estaba. Miró con asombro mi sombrero y dijo algo que no entendí, me respondió en un idioma desconocido. Es entonces cuando me di cuenta de que estaba en un país extraño. Es entonces cuando observé los rótulos de los bares y restaurantes que me rodeaban y vi que estaban en un idioma desconocido para mí, el idioma de un país al que no sabía cómo había llegado. Divisé entonces un ciber-café. Fruncí el ceño y entré. Nervioso, me senté ante un ordenador. Pinché sobre el símbolo de Internet Explorer. Escribí en Google el nombre de mi blog. Enseguida me encontré en el hotel junto a la vía. Pinché en Acceder. Escribí entonces mi nombre de usuario y mi contraseña. Pinché después en nueva entrada. Escribí todo esto que acabas de leer, subí un par de imágenes y pinché en publicar entrada. Por fin me sentí en casa.

The last performance (Conrad Veidt, 1929)

ALREDEDOR DE NIGHTHAWKS

2011-01-21T01:04:00.000+01:00

Nighthawks, Edward Hopper, 1942

DEBE USTED ESTIRAR LA NUCA

2011-01-19T10:59:00.001+01:00

Debe usted estirar la nuca, me dijo el médico. Debe hacerlo cada día, es un ejercicio sencillo que hará que la dolencia de su cuello disminuya. Eso me dijo, con una indiferencia monumental. Hace ya tres días que estiro mi nuca y, de momento, nada, no siento mejoría alguna. Sé que tres días no son suficientes para lograr un cambio. Pero hay momentos en que el dolor de mi cuello es tan intenso, que sólo pienso en salir a la calle a comprar unos gramos de heroína, aún sabiendo que siempre he padecido una fobia brutal hacia las agujas. Sé que podría pedirle a un amigo que me la inyectase. También sé que esa no es la solución. La solución está en el estiramiento de mi nuca. Eso me dijo el médico. Estiro mi nuca mientras escribo esto. Parezco un pollo escribiente, venga a mover mi cabeza hacia delante y hacia atrás mientras tecleo sin descanso. Sé que también me vendría bien dormir más. Las cuatro horas que duermo cada día no deben ser buenas para mis problemas de cervicales. Pero tengo tantas cosas que hacer, por hacer, que me gustaría hacer, que no puedo conciliar el sueño durante más de cuatro horas. Suelo acostarme a la una de la madrugada y me levanto siempre a las cinco. Cuatro horas de sueño ininterrumpido. A veces me asusta el silencio de las cinco de la madrugada. Todo el mundo parece dormir. A veces imagino que todos han muerto y soy el único ser humano sobre la tierra, un solitario ser humano que estira su nuca sin descanso. Doy vueltas por el piso como un animal enjaulado. Lo hago de manera sigilosa. Desde hace tres días, doy vueltas por el piso mientras estiro mi nuca. Después amanece y veo que el mundo continúa girando y me siento mucho más tranquilo. No me gustaría ser el único ser humano sobre la tierra, un solitario ser humano que estira su nuca sin descanso. No. No me gustaría. Debe usted estirar la nuca, me dijo el médico. Esas fueron sus palabras exactas. Dejó caer esa frase como si nada. Como si no fuese a volver a verme en toda su vida.

NO LO HE OLVIDADO

2011-01-17T07:30:00.005+01:00

Pintura de Balthus

Ya me ponía nervioso todo aquello cuando tenía doce años y las mañanas de domingo nos daba por reír hasta que nos quedábamos sin aliento observando por la ventana a toda aquella gente que cruzaba la avenida en dirección a la iglesia. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Las lágrimas descendían por nuestras mejillas hasta que saltaban desde las barbillas al suelo estrellándose contra las viejas baldosas de estilo mozárabe. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Con las mandíbulas bien estiradas recitábamos un sinfín de carcajadas que rebotaban en las paredes de aquella habitación vacía como pelotas lanzadas por el mero placer de sublimar un juego disparatado. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Cuando la falta de aire nos obligaba a dejar a un lado nuestras excéntricas risotadas era cuando inhalábamos nuestro propio eco mareándonos y creyendo que desfalleceríamos en cualquier momento. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Pero el esperado desmayo nunca llegó a producirse aunque un par de veces el rostro de Beatriz adquirió un tono azulado que me hizo pensar en un ahogo tan inminente como violáceo. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Al acercarse la hora de comer se acrecentaban nuestros nervios debido a la idea de un inmediato alejamiento que no nos hacia la menor gracia pero al que estábamos abocados sin remedio alguno. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía. Entonces nos entregábamos a un beso siempre fugaz pero inequívoco que nos hacía sentir una nueva alianza inmune seguida de unos pasos acelerados en dirección a la puerta. No lo he olvidado. Así era. Así sucedía.

Poco después, con el estomago lleno, llegaba la tarde, con todos sus minutos, anclados en el recuerdo, de sus labios, de sus manos, de sus piernas, de sus ojos llevándome hacia una noche de risas renovadas por la erección.

VIENE ESQUIVIAS

2011-01-11T10:30:00.003+01:00

Óscar Esquivias fotografiado por Asís G. Ayerbe

Aquí, en Mataró, no muy lejos de la calle en la que vivo, existe una librería llamada Robafaves. Es una de esas librerías acogedoras, de toda la vida; o por lo menos de toda mi vida en Mataró. Se encuentra en la calle Nou número 9 y abrió sus puertas hace más de veinte años. En ella he comprado muchos de los libros que conforman mi biblioteca. Precisamente este jueves, 13 de enero, se cumplirá diez años del día en que me vine a vivir aquí, a Mataró. Para celebrarlo acudiré a una presentación que tendrá lugar en la Librería Robafaves, se trata del libro de relatos de Óscar Esquivias titulado Pampanitos verdes y de la novela de Daniel Sánchez Pardos titulada El cuarteto de Whitechapel. Los dos libros han sido publicados por Ediciones del Viento. En la presentación, además de los autores, intervendrá la escritora Care Santos.

Aquí, en Mataró, a veces me cruzo por la calle con Care Santos. Nunca la saludo, pues no la conozco personalmente, pero sé que es una escritora con una larga trayectoria y, tras cruzarme con ella, la imagino después escribiendo no muy lejos de donde vivo, tecleando sin descanso frente a su ordenador.

Así que este jueves, a las siete de la tarde, tengo pensado acudir a la Librería Robafaves con mi ejemplar de Pampanitos verdes bajo el brazo. Le pediré a Óscar Esquivias que me lo dedique. Lo he leído recientemente y me ha encantado. Ya era fan de su anterior libro de relatos, titulado La marca de Creta y ganador del Premio Setenil 2008. Ahora, con Pampanitos verdes, ha vuelto a sorprenderme muy gratamente.

Mientras escribo esto tengo su libro cerca.

Estiro mi brazo y, abriendo el libro al azar, leo:

…preferiría estar solo y a mi aire, dedicado a la pintura, que es para lo que he venido al pueblo. Luego pienso que debo corregir este desinterés, que no es sano: seguro que soy el único hombre sobre la faz de la tierra que lleva tanto tiempo sin follar, aunque luego reparo en que durante mi matrimonio con Rosa pasaron periodos mayores sin que nos acostáramos y era algo que nos parecía natural, o al menos a mí. Con ese ánimo salgo del bar, un tanto tambaleante, y me dirijo al coche. Llego a casa tras haber estado varias veces a punto de perder el control y salirme a la cuneta. No me explico cómo ha podido subírseme tanto el alcohol a la cabeza.

Y en el blog de Antón Castro una entrevista con Óscar Esquivias.

MI GRAN MESITA DE NOCHE (11)

2011-01-10T10:34:00.000+01:00

Para ver todas mis mesitas de noche pinchar sobre la palabra VARIOPINTO

MI PARTICULAR DISLEXIA ANUAL

2011-01-09T15:07:00.000+01:00

El cambio de fecha es la única razón por la que no me gusta comenzar un nuevo año. Tener que escribir ahora 2011 en vez de 2010 se convierte en un suplicio. Me cuesta acostumbrarme. Me equivoco con frecuencia. Ya me ocurría cuando era niño, en el colegio, siempre que debíamos escribir la fecha antes de comenzar una redacción. Enero comenzaba y yo continuaba estampando sobre el papel el año anterior. El profesor acostumbraba a llamarme la atención por ello, Sr. Nortub ¿se puede saber en que año vive? me preguntaba con tono burlesco. Y durante unas cuantas semanas me quedaba anclado en aquel año en el que había estado inmerso durante doce meses. Me costaba tanto abandonarlo… No quería decirle adiós después de todo lo que habíamos pasado juntos. El año, el número, se convertía en un amigo, en un inestimable compañero de fatigas. Sentía el hecho de dejarlo atrás, de cambiarlo por otro, como si estuviese cometiendo una traición feroz. ¿Se puede traicionar a un año? ¿Se puede traicionar a un número? Sí, claro que se puede, lo he hecho muchas veces, demasiadas. Tan sólo recuerdo un par de años que desee dejar atrás sin el menor miramiento. Fueron 1983 y 1996. Dos años fatídicos en lo que mi vida se vio abocaba a un sinfín de desventuras que parecían no terminar nunca. Pero terminaron. Con un nuevo año. Al que siguió otro. Y otro más. Y así una traición tras otra.

Ahora continúa ocurriéndome lo mismo. Es más, hay años en los que me quedé especialmente anclado y, a día de hoy, a veces, todavía resucitan. De vez en cuando, por ejemplo, me sorprendo escribiendo 2005 cuando debería escribir ya 2011. Revivo momentos de años que desaparecieron hace mucho. Es como hacer uso de una tristísima máquina del tiempo. Es mi particular dislexia anual.

También están las primeras noches del mes de enero, en las que tengo siempre un sueño recurrente. En el sueño camino por el centro de Mataró mientras me cruzo con personas desconocidas y todas me preguntan lo mismo: Sr. Nortub ¿se puede saber en que año vive? Yo intento responder, pero, aunque mis labios se mueven sin descanso, de mi boca no sale sonido alguno. Cuando me despierto, lo primero que hago es acudir a un calendario y cerciorarme del año en el que vivo. Después me pongo la canción Time is on my side, de los Rolling Stones, y me lavo los dientes.

UN PINTOR CHILENO CONTEMPORÁNEO

2010-12-24T08:10:00.000+01:00

Victor Castillo.

Pintor nacido en Santiago de Chile en 1973, donde fue miembro del grupo de arte Caja Negra. Su obra ha sido expuesta en países como España, Chile, Argentina, Brasil, Estados Unidos, Canadá, Bélgica o Taiwan. Utiliza en sus pinturas una iconografía popular alimentada por el cómic, la ilustración y la televisión. Desde 2004 vive y trabaja en Barcelona. (http://victor-castillo.blogspot.com/)

UN BLOG DESAPARECIDO (o como Francis Black decidió borrar todo humo de su frente)

2010-12-22T15:37:00.003+01:00

Observo mi lista de blogs. Pincho sobre uno llamado Borra el humo de tu frente. Aparece entonces un mensaje de Blogger que me dice No ha sido posible encontrar el blog que buscas. Suponía que sucedería esto. Ayer, en ese blog, su propietario, que se hacía llamar Francis Black, anunciaba una última entrada con un título esclarecedor: Uno que se las pira. Tras el título Francis decía Ya es mucho tiempo en esto de los blogs y creo que lo mejor es dejarlo, mañana lo cerraré (desaparecerá) así que si alguien quiere recuperar algún texto, video, foto, puede, yo voy a dar un par de pasos atrás en esto de los blogs, son interesantes y hay cosas muy buenas pero... joder, la Bisset no se conecta!!

Era agradable pasarse por el blog de Francis Black. Creo que teníamos gustos similares en ciertos aspectos. Me gustaban las mujeres que colgaba de vez en cuando. Me gustaban los músicos de los que hablaba y de los que ponía videos y canciones (Kiko Veneno, Lou Reed, Gato Pérez...) Me gustaban los escritores que mencionaba y los textos que recopilaba en un segundo blog que también ha borrado de nuestras frentes blogueras sin la menor compasión; tal y como deben hacerse estas cosas. Me gustaba que hablase de bares barceloneses; incluso, alguna vez, me vi en uno de los bares que mencionaba, mirando a mi alrededor e imaginando que alguna de las personas que andaban por allí sería el misterioso Francis Black.

Descubrí su blog, al igual que muchos otros blogs, por la lista que aparece en la página web de Enrique Vila-Matas. También se mencionaba a Francis en una muy inetersante entrevista que Ernesto Escobar realizó a Vila-Matas para Canal-l.

Aparte de todo eso que ya he mencionado y que me gustaba del blog de Francis Black, tenía una especial predilección por lo que él llamaba Viñetas cotidianas. Bajo esa etiqueta podían leerse textos con los que cualquiera podía identificarse fácilmente, pero desde un punto de vista siempre original. Así que dejo por aquí unos cuantos de esos textos, para mantener aún cierta humareda en nuestras frentes:

1.Ayer quería ir a la diada de la rumba, pero estaba muy lleno, incomodo, así que nos fuimos a El Continental, a doscientos metros, un bar donde hacen conciertos de forma habitual, ayer funk, había poca gente, unas veinte personas, vale mucho la pena.

Es la teoría de los diez metros, a diez metros de donde está todo el mundo no hay nadie, lógico por otra parte, así que se trata de variar siempre un poco, eso se puede hacer en espacio y también en tiempo, ahora llega navidad, pues en vez de salir el 31 sales el 30 y el 1, son dos noches, en vez de bajar por Paseo de Gracia vas por Bruc y todo es mucho más cómodo y agradable.

2.Te cruzas con alguien en un día de mucho frio y las miradas dialogan, "hostia que frio ¿verdad?" con una respuesta, "joder si, vaya mierda" las miradas dicen muchas palabrotas. En el metro al escuchar al tío del acordeón hay un cruce de miradas con opiniones dispares, “vaya coñazo de tío” , “debe estar fatal pobre señor” , “desafina que da gusto el cabrón” , "la gente es cruel, ni lo mira" , te van llegando y has de decidir con cual te quedas o darle 1 Euro al tío y entonces la cosa cambia , "Yo es que no tengo suelto" , "si le das lo tendremos cada día aquí" , "no ves que son mafias" , “eres generoso y atractivo"
Al final del día has mantenido un montón de diálogos silenciosos.

3.Es un sitio curioso el Mercat de Sant Antoni, siempre encuentro lo que no busco y no encuentro lo que busco, pero lo más impactante es, alguien tendría que hacer una tesis, los tíos seleccionando que peli porno se llevan y cual no, no suelo ver a mujeres, pocas parejas, algunos miran concienzudamente en plan lectura de argumento otros miran las fotos,los protagonistas y poco más, casi todos llevan bolsas para guardar las películas. Hace unos meses había una pareja ella le enseño un libro con cara de ilusión, él no le hizo mucho caso, dos paradas después el tío estaba mirando una peli porno súper concentrado y ella al lado con cara de, vaya con el coleguita.
Luego pasa lo que pasa

4.Una de las cosas más divertidas de vivir en una ciudad es ir mirando, personas, cosas, edificios, el otro día hablando con un amigo decíamos que el que se aburre es que no tiene un mínimo de mirada curiosa.

En librerías, tiendas, bares, campos de fútbol.... muchas veces me molesta tener que dar conversación, me distrae la mirada.

Una vez en el cine había un chico solo yo estaba acompañado, mi acompañante empezó a hacer una tesis sobre el tío, está solo, triste, no tiene nada mejor que hacer y va al cine…. A los dos minutos una chica se le sienta al lado y le da una bolsa de palomitas y un beso, era su pareja que había hecho la cola para comprar palomitas, mi acompañante se quedo destrozado, su ineptitud para mirar era clarísima.

5.El Alcohol es un invento o descubrimiento de la humanidad bastante trabajado, supongo que hay una historia de la bebida, pero llegar a hacer cerveza, vino o whisky no me parece fácil, un prehistórico le debió comentar a otro: Es sábado nos tendríamos que colocar ¿inventamos algo? Mucha gente bebe es algo habitual en un montón de civilizaciones. Defiendo y he defendido siempre que el alcohol es una de las grandes soluciones de la vida, hasta que se convierte en un problema, claro, pero una utilización adecuada (cada uno se sabe la suya) es útil.

6.Hay gente que prefiere el invierno, yo no le veo ninguna ventaja, mil capas de ropa, no poder caminar normal por la calle,días cortos, toda la actividad en sitios cerrados.... me parece una estafa.

7.Ahora muchos bares viven del fútbol, la gente va a ver los partidos, aquí hay un dilema, el mínimo a consumir, al ir a un bar una persona lo suele hacer sola o acompañada, tomas un café, un refresco o cinco copas dependiendo de la situación, pero un partido de fútbol son casi dos horas. Hay varias posibilidades, pedir una coca-cola y entrar en un duelo con el camarero, te vas bebiendo la coca-cola pero no la terminas y él espera a que la termines para retirarte el vaso, una vez te lo retira casi te ves en la obligación de pedir otra cosa, así que alargas la coca- cola, otra posibilidad es beberte seis coca-colas en dos horas. He llegado a la conclusión que una consumición por parte es lo razonable, pero si veo a un camarero muy buitre, de esos que primero te retira la botella vacía y luego se va paseando con cara de capullo la segunda es un cortado.

8. El otro día me apetecía un cruasán , el problema es que cuando me lo acabo de comer siempre me arrepiento, la satisfacción es menor que el precio, creo que es un problema de tiempo, demasiado rápido, la tarta de manzana es más cara pero dura más. Entonces hice un bonito razonamiento, si cada vez que paso por una pastelería, panadería, super…. no me compro el cruasán al final del día tendré siete u ocho euros más, es una forma de ahorrar. Después de pasar por delante de dos pastelerías me di cuenta de la imbecilidad, se supone que una vez comido el primero, el segundo, tercero y cuarto ya no me apetecerán por lo que el ahorro es mínimo y el sacrificio máximo, Barcelona está llena de panaderías, así que me compré uno, me arrepentí después y listos.

9. En alguna ocasión me ha pasado, ir caminando detrás de una persona y hacer el mismo trayecto, ella gira a la derecha yo también y así durante varias travesías, hasta que me empieza a dar corte, parece que la siga, entonces cambio mi trayecto y pierdo de vista a la persona, que no se ha enterado de nada.

10. Poder explicar sin dar explicaciones. Es difícil, pocas personas escuchan sin censurar. Alguien cuenta algo y lo escuchan, la persona se queda muy tranquila pues dentro de su cabeza el conflicto es mucho más grande que fuera, la tentación es dar una opinión, una semi-solución, una advertencia……pero me he dado cuenta que los amigos, los pocos que se pueden llegar a tener, escuchan y poco más.

11. A Quim Monzó no le gustan las estatuas humanas de las Ramblas, hace un par de veranos saliendo de un teatro con P, le comente " Las Ramblas dan un poco de asco, no?" y ella que es un poco drástica contesto, "¿a quien se le ocurre ir a las ramblas?

La Sagrada Familia, el parque Güell, las ramblas.... son tierra perdida y la gente de Barcelona no va nunca.

12. Ayer fui a la conversación Ada Castells & Vila-Matas , al final pude , por suerte , había una cola bastante larga en la que estaba Eph , la verdad es que cuando te encuentras a alguien conocido en una cola esperas que esté de los primeros no de los últimos, pero bueno.

Supongo que han grabado el encuentro Castells & Vila- Matas y en breve se podrá ver por Internet. Tocaron un montón de temas de una forma alucinante, fue una especie de dialogo teatralizado en dos lenguas, como en la literatura forma y fondo se unieron.

El turno de preguntas no lo superan ni los Monty Python.

13. Las librerías tienen novedades y clásicos pero es difícil encontrar un libro de hace diez años , la mayoría de los libros que se han escrito no son novedades y no son clásicos, así que no los puedes encontrar.

14. Ayer estaba con unas amigas en la playa tomando el sol y una de ellas me ofreció crema, me puse a principio de verano y ahora ya no me quemo, le dije, pero se ve que la cosa no funciona así, hay que ponerse crema siempre, para cuidar la piel . Bueno y al final me tendré que depilar, no?. Su cara no fue muy tranquilizadora.

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2010-12-20T17:01:00.001+01:00

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Hasta quedarse sin aliento sin voz sin letras sin pantalones sin dedos sin pensamientos sin hambre sin sed sin amigos sin libros sin red sin amantes sin casa sin cielo sin mirada sin espasmos sin uñas sin frío sin calor sin ritmo sin rumbo sin ropa sin sexo sin compañía sin sangre sin tiempo sin monedas en los bolsillos y sin todo eso que un día pudo tener sentido.

Enrique Morente (1942-2010)

2010-12-15T07:30:00.000+01:00

FRASECOLLAGES (los anti-haikus de Álex Nortub)

2010-12-14T07:00:00.000+01:00

Sí, lo reconozco, hace muchos años quise ser artista, caí en esa trampa. Cuando logré salir de ella, tropecé de nuevo y quise ser poeta. Y al salir de esa segunda trampa, con mi cuerpo magullado, comencé a realizar de manera compulsiva lo que llamé frasecollages, frases breves construidas con palabras recortadas de periódicos y acompañadas por alguna imagen que redondease el concepto mostrado. Me atreví a llamar también anti-haiku al conjunto resultante. Todo esto consiste en recortar un sinfín de frases y extenderlas sobre una mesa y después ir descubriendo palabras que puedan formar otras frases que resulten simpáticas o absurdas o las dos cosas al mismo tiempo; estas últimas, las que aúnan simpatía y absurdidad por igual, creo que son las que mejor funcionan. Y así, sin apenas darme cuenta, empezaron a surgir de pronto un montón de frases inesperadas. Cuando esto ocurre, cuando una frase se hace visible, me siento como si tan sólo fuese un médium y algún espíritu me dictase desde el más allá esas frases alocadas para que yo se las de a conocer al mundo entero. Cuando esto ocurre, me siento otro.

Ahora, azuzado por mi mejor amigo, he decidido ir agrupando mis anti-haikus en un blog que puede visitarse pinchando en la siguiente dirección: http://frasecollages.blogspot.com

(Sé que no será fácil. Sé que tener dos blogs requiere un tiempo del que apenas dispongo. Sé que tener dos blogs puede llevar a cierto trastorno bipolar. Sé que tener dos blogs es para volverse loco de remate. Pero, aún así, lo voy a intentar)

LUIS POUSA ENTREVISTA A ENRIQUE VILA-MATAS

2010-12-12T23:37:00.000+01:00

Los aviadores literarios Vila-Matas y Echenoz

Puede leerse "aquí" la entrevista que Luis Pousa ha realizado a Enqrique Vila-Matas.
En ella, entre otras cosas, hablan del libro El juego del otro (Errata Naturae, 2010),
libro que estoy leyendo estos días y que me está gustando mucho, tal vez por eso de que siempre he soñado con jugar a ser otro y nunca lo he conseguido.

UN PINTOR LLAMADO ERIC WHITE

2010-12-10T07:28:00.000+01:00

Pintura de Eric White

Las pinturas de Eric White me dan miedo; creo que esa es la razón por la que me gustan tanto. En las pinturas de Eric White lo real y lo irreal se mezcla de manera inquietante. A menudo se nutre para ello de las películas de Hollywood de los años 40. Sabe perturbarnos con poses extrañas y desnudos contraídos, con seres que son mitad hombre y mitad mujer, contradiciendo las leyes de la perspectiva, creando un mundo hilarantemente tenebroso, sumergiéndose en lo desconocido con una naturalidad asombrosa. El misterio está servido.

Un día le hicieron una pregunta al bueno de Eric White y él dio una respuesta:

¿Qué papel tiene el sexo en tu vida y en tu obra?
Siento que el sexo siempre ha tenido un papel importante en mi trabajo, no estoy seguro de por qué. Supongo que ciertas experiencias negativas del pasado se expresan en mi trabajo, y quizás es algún tipo de exorcismo, para deshacerme de energía perjudicial. Estas cosas se manifiestan en el trabajo en una manera indirecta, y puede ser que las esté soltando ahí.

(Y he de reconocer que cada vez que observo alguna de las pinturas de Eric White, esa noche sueño que mis pechos crecen y que de mi cabellera brotan tirabuzones rubios que brillan hasta deslumbrarme)

Mucho más sobre Eric White aquí:

http://www.ewhite.com/index2.html

prima & rulfo & oursler

2010-12-04T00:10:00.000+01:00

LOS TORREZNOS

2010-12-02T19:51:00.000+01:00

He visto varias veces en directo

a este duo de exploradores conceptuales que son Los Torreznos.

No tienen desperdicio.

Los recomiendo con todo mi esternón:

"En la época de Mozart no existía la música clásica"

JUNGLA MENTAL

2010-12-01T19:07:00.000+01:00

No hace mucho, en el transcurso de una conversación en un café de la Diagonal, alguien me dijo: Después de todo, que diría Duchamp, también la ilustración del bote de Cola-Cao es imagen inspiradora.

Esta última frase hizo que me viniesen a la cabeza, de golpe, ciertos recuerdos de mi infancia que tienen que ver con el Cola-Cao. En aquellos tiempos, cada mañana, durante el desayuno, miraba la imagen del bote ensimismado. La miraba mientras mojaba las galletas en la leche, mientras las metía en la boca, mientras las injería; me atrevería a decir incluso que caía en una especie de trance y que no lo abandonaba hasta que mi madre chasqueaba los dedos porque se hacía tarde.
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En el dibujo del bote aparecían dos porteadoras de cacao. Eran dos mujeres negras. Una de ellas llevaba ya un cesto con las mazorcas del cacao en su cabeza. La otra parecía seleccionar las mazorcas que transportaría. El dibujo estaba realizado a base de manchas de colores planos, como si fuesen papelitos recortados. Recuerdo que el hecho de observar aquella imagen me daba fuerzas para acudir cada mañana al colegio, sobre todo los días de invierno, cuando todavía no había amanecido y la pereza y el odio a la escuela crecían en mí de una manera salvaje. Aquella imagen me transportaba a otro mundo, un mundo exótico y lleno de luz que iluminaba todas y cada una de mis mañanas.
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Siempre unía además aquella imagen del bote de Cola-Cao con las películas de Tarzán. Supongo que esto era debido a que, en esas películas, aparecen siempre porteadores negros que caen al vacío por precipicios intrincados mientras berrean como locos. No sabía yo entonces que aquellas películas, tal y como oí decir años después, eran racistas, ya que nadie se preocupaba ni lo más mínimo por el destino de aquellos porteadores. Por no saber no sabía ni siquiera entonces lo que era el racismo. Tan sólo visionaba boquiabierto aquellas películas deseando ver a Tarzán saltar de liana en liana, escucharle realizar su famoso berrido, estremecerme con sus encarnizadas luchas con cocodrilos o leones, observar con asombro las estampidas de elefantes que arrasaban poblados enteros…
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Recuerdo, cada mañana, acudir a la parada del autobús escolar subiéndome a todo lo que veía y, después, saltar mientras imaginaba que me lanzaba agarrado a una liana. Sí, yo soñaba con ser como Tarzán. Tener una novia llamada Jane que se vistiese con un trapito escaso. Tener una amante simia llamada Chita con la que vivir situaciones llenas de humor. Recorrer la jungla subido a un elefante mientras le rascaba detrás de las orejas. Vivir en una chabola en lo alto de un árbol y utilizar como despertador el canto de un tucán.

Hasta que una mañana, de camino a la parada del autobús, en uno de aquellos saltos agarrado a una liana imaginaria, me abrí la cabeza. Me hice una brecha en la que tuvieron que ponerme quince puntos de sutura. El sueño de verme convertido en un Tarzán de la vida se esfumó de un día para otro.
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Tiempo después soñé con ser como Elvis. Y más tarde como Klee. Y también como Lautreamont. Y hasta como el Dr. Jekyll y Mr.Hyde. Pero ya ninguno de aquellos sueños supuso un salto dilatado en los herméticos ramajes de mi jungla mental.

PLA & COMELADE

2010-11-28T20:31:00.000+01:00

Estoy deseando ver en directo a Albert Pla y Pascal Comelade con la Petita Orquesta Somiatruites. Estarán en el Teatre Lliure de Barcelona los días 9, 10, 11 y 12 de diciembre. Este 27 y 28 de noviembre, en el Festival Temporada Alta de Girona. El otro día venía una entrevista en El Periódico con los dos músicos, puede leerse AQUÍ. A Pascal Comelade lo vi por primera vez en L´Espai en 1998 y por última vez el pasado mes de agosto en las fiestas de Gracia. A Albert Pla nunca le he visto en directo. El espectáculo que puedan montar los dos juntos sobre un escenario, promete!